Умираю, умираю,
дату смерти выбираю:
цифру большую стираю
с краю,
цифру меньшую пишу.
То ли старостью съедаться,
то ли сердцем разорваться,
то ли зверем разорваться,
братцы,
всё никак я не решу...
Но пока я собирался,
чуть ли не соборовался,
перед зеркалом кривлялся,
клялся,
смерть действительно пришла:
без небесного знаменья,
среди вербного цветенья,
в суматошный день весенний
тенью
тихо мама умерла.
Было солнечно и грозно,
было весело и слёзно
но судьбу свою серьёзно
мама
принимала, как могла.
В полный голос песни пела
и любила, как горела,
половинить не умела
дела,
не шутя и умерла.
Умираю, умираю,
но судьбу не выбираю,
жизнь свою перебирая,
знаю:
сорок лет прошли не зря.
Лишь бы смерть не прогадала,
очерёдность соблюдала,
что в роду моём настала
знала
нынче очередь моя.
Там у маминого гроба
улеглась моя тревога,
и светла моя дорога
к Богу,
в обретённый мною рай.
Мастер ты или «свистела»?
Жизнь — порученное дело!
Так работай же умело,
смело!
А умирая - умирай.