Однажды я нашел книгу. Ну как нашел - все это время она стояла на полке в моей комнате. Судя по напечатанной цене книга была куплена еще во времена СССР и просто кочевала вместе с нашей семьей, когда мы переезжали с квартиры на квартиру. Она даже смогла пережить несколько ремонтов, когда большая часть вещей перевозилась в гараж и потом возвращалась обратно (многие вещи при этом куда-то терялись). По какой-то причине я решил прочитать эту книгу. Это был роман одного известного русского классика 19 века. Впервые в жизни я не мог оторваться от чтения - я читал роман два дня делая перерывы только на пищу и сон. Потом я вернул эту книгу на полку и через какое-то время снова позабыл о ее существовании. Двадцать лет спустя я отдыхал на даче. И снова увидел эту книгу - видимо во время очередного ремонта кто-то перевез ее на дачу. Я вспомнил, как с упоением прочитал этот роман в свое время и с радостью открыл книгу. Но меня хватило всего на две страницы текста. Мне стало скучно, текст показал
