Средь сутолоки шумного Арбата
Не замечая праздной суеты
Чуть-чуть смущаясь, глядя в даль куда-то
Художнику позировала ты.
Его руки отточено движенье
Стремителен полёт карандаша
И чувствуется чуда приближенье
И обнажается художника душа.
На ватмане, как в зеркале старинном
Возникли твои нежные черты
Твои глаза мне не забыть отныне
До самой крайней, гибельной черты.
И в этот час, ты стала мне всех ближе...
Когда-нибудь, через семнадцать лет
Глаза закрою и во сне увижу
Художником написанный портрет
Прощальный свет московского заката
Струится с необъятной высоты
Сиреневые сумерки Арбата...
И ты, мой "гений чистой красоты"!
