Он появился в моей жизни из неоткуда, просто в один из дней иконка почты на моем телефоны загорелась красной единичкой оповещая меня о новом письме.
Я пробежалась глазами по строчкам и уже хотела закрыть письмо, но под текстом меня ждала картинка. Домик посреди леса. Деревянная избушка среди густой чащи с горящим окном. Чёрт побери. Именно так я представляла этот дом, когда писала о нём рассказ. Все детали и мелочи, чердак в виде паучьей паутины, обросшие плющом стены. Потрясающе. Я любовалась. Впервые кто - то с такой чуткостью отнёсся к моим рассказам.
Я писала всю свою жизнь, сколько себя помню. Как то подошла к маме и спросила
-Мама, а что такое рифма?
Мама привела пример, который навсегда со мной «Жил был мишка, и была у мишки книжка».
Мне показалось это тогда таким весёлым, и в тот день я сочинила свой первый стих. Все. Больше я ни разу в жизни не ложилась спать просто так, под подушкой у меня всегда лежала тетрадь и ручка. Ведь, как известно, все самые лучшие идеи приходят ночью, а утром их уже не вспомнить – они исчезают как туман рассеивающийся в утренней зарнице.
По молодости я очень серьёзно относилась к своим стихам и рассказам, конечно когда я подросла я поняла, что это все ерунда и чушь собачья. И на какое то время забросила это дело. Но институт возродил во мне все с новой силой. Сценарии, пьесы, истории, сценки, я на своём месте. Я в мире фантазий, где я могу придумывать все что угодно, ведь это мой мир.
Взрослая жизнь меня немного осадила, быт, заработок. Все пошло немного не так как хотелось. Хотелось снимать великие фильмы, писать шедевральные сценарии. Но когда на экране ты видишь фильмы и сериалы, которые на полном серьёзе выпускаются в массы, ты понимаешь, что там нужно другое. И чтобы твоё кто то заметил нужно быть, чьим то другом. Не сложилось.
Пришлось заниматься тем, что может прокормить. Изо дня в день рутина, которая лишена фантазии и ярких красок угнетала, но как говориться не смогла вырваться – сиди молча.
Время не стоит на месте. Новые платформы, новые возможности, новые площадки. Не без опаски, начинаю писать на популярную площадку. Пару лайков не больше. Злюсь, психую. Осознавая, что чья - то расчленёнка набирает куча комментариев и лайков. Не понимаю, что хочет читатель. Успокаиваюсь, поднимаю руки над клавиатурой и снова в бой. Понемногу появляется своя армия поклонников чтива. Маленькая, но все же. Значит кому то интересно. Но раз, за разом перечитывая свои рассказы, я расстраиваюсь, мне не нравится. Я делаю, что то не так. Все не то. Кому вообще это может понравиться. Это же нелепо! Комментарии еще эти злые, тёмные, обидные.
И вот вдруг появляется художник, который рисует иллюстрацию к моему рассказу, да ещё и какую. Полностью совпадающую с моим видением. И все же нет, наверное, нет. Я сама на этом не зарабатываю, куда мне – художника. Закрываю. Снова загорается красный огонёк. Открываю. Новая картинка. Женщина стоит на фоне могил с лопатой. Заворожена. Арка и это дерево, как он узнал? Будто в голову мне залез. И платок этот на голове, я его не добавила в описание, но я его видела в своей фантазии. Ладно, решаю попробовать.
Сказал, что его зовут Олег. «Посвящённый» - подумалось мне, такое значение у имени. Фотография в мессенджере обрезанная, лица нет, я даже не знаю как он выглядит. Не вижу его глаз. Тогда нарисую его в своём воображении. Он должен быть немного сумасбродным, таким же как и я. А глаза и взгляд, они должны отражать его душу, его суть, его предназначение. Густые брови, длинные пальцы, которые изгибаются очень легко но уверенно, рисуя очередной шедевр. Волосы немного взбалмошные смесь шляпника из Алисы в стране чудес и Суинни Тодда демона-парикмахера. Пусть будет такой. Я улыбнулась.
В эту ночь я плохо спала. Ко мне пришла женщина с лопатой. Она стояла и смотрела на меня, крупные куски грязи прилипли к её лопате, платок сполз с головы, она вся была в поту. Она что-то говорила, но я не могла разобрать. Она начала стучать лопатой об пол, громче и громче. Удар. Еще удар. Третий.
Вскрикнув я просыпаюсь. Сон это был просто сон. Я беру телефон в руки. Красная единичка возле конвертика. Письмо. Девушка возле троллейбуса. Парни возле автобуса. Идеально. Других слов нет. Мальчики они же роста ровно такого, один чуть выше другого. И этот автобус в чаще леса, как ложится туман, все совпадает. Будто….будто он залез мне в голову. Взгляд девушки, он ведь передают всю палитру ее сомнений. Как возможно так изобразить ее душу?
Я в шутку написала Олегу, что он залез ко мне в голову. А он ответил, что мне просто нужно принять это. Я не поняла, к чему он это сказал, и не стала акцентировать на этом. Но меня это насторожило, кто он такой. Почему выбрал именно меня?
А ночью мне было не до шуток. Ведь во сне ко мне пришла девушка та самая из троллейбуса и два мальчика. Позади них стояла женщина с лопатой. Комья грязи с ее лопаты падали на пол, капли таявшего мороженого текли по руке Вани, того самого мальчика из моего рассказа. Они говорили, я пыталась разобрать, что они говорят.
«Принять. Ты должна принять» Стук лопаты об пол, не могу это выдерживать, я кричу и просыпаюсь. Голова болит, виски стучат. Будто белый шум в моей голове. Я устала. Я измождена, а на телефоне уже горит красный огонёк. Я не хочу, я боюсь этих картинок. Мне страшно. Но мне также любопытно. Я открываю письмо.
Боже. Она прекрасна. Это сконцентрированное лицо, напряжённая рука, решимость в ее взгляде. Как прекрасно отражается солнце в ноже. Капли крови, локоны волос и этот лоб, я прямо вижу внутри ее головы этот самый щелчок из моего рассказа. Но взгляд, взгляд, как же хороша чертовка. Я смотрю на нее целый день. Не могу оторвать взгляд. Она прекрасна. Она так красива в своём желании убить. Это шедевр не меньше. Будто залез ко мне в голову. Как он это делает, не понимаю. Я начинаю ощущать, что медленно схожу с ума.
Этой ночью я услышала громкий шлепок, это вода капает на пол, я открываю глаза. Этого не может быть, ведь я не сплю верно. Это не сон, это наяву. И это капает не вода. Капает кровь с ножа. Она стоит передо мной. Футболка вся в крови, нож, ее взгляд. Я теперь ее отчётливо слышу.
-Ты должна принять! Должна принять нас!
Я поворачиваю голову. Тут все. Девушка на стуле. Екатерина. Леший. Королева Бам. Алиса. Люба. Вика. Лиза. Мальчик с бумажным корабликом. Я помню каждого. Они все тут. Кто то призрак. Кто- то в зеркале. Екатерина, конечно же стоит с пером. Они все тут, столпились над моей кроватью.
-Что? Что вам от меня надо? Я устала. Я что схожу с ума? Что вы хотите от меня? Оставьте, оставьте меня в покое!
Я плакала, голова моя гудела, белый шум в голове. Телефон бесконечно звенит, оповещая о новых письмах, раз за разом. Они появляются вновь и вновь. Я затыкаю уши, но звуки проходят прямиком в мозг. Они подходят ближе. Полина с мужем Костей. Георгий в виде манекена тянет ко мне свои руки.
-Принять. Ты должна принять! Он у тебя в голове! Он тебе поможет!
Я громко, что есть мочи, кричу. Круговорот историй несётся вихрем в моей голове. Разные истории, разные судьбы, лики людей, дома, леса, все, что я придумала, все, что я создала, все что ежедневно происходило в моей голове.
И вдруг все стихло. Я открыла глаза. Посередине комнаты на полу сидит мишка, он похож на винни пуха, нашего родного винни, коричневого цвета. Он сидит с книжкой в руках.
Слезы все еще текут по моему лицу, но я улыбаюсь.
Я подхожу к нему и глажу его по голове.
- Жил был мишка, и была у мишки книжка – говорит он.
- Я рада тебя видеть – отвечаю я
-Прими нас всех, прими себя! Он проводник, он поможет! Он посвящённый. Доверься, все получится. Ты должна принять себя и свой мир без сомнений и отрицания.
Мишка улыбнулся и исчез, я обняла свои колени и заплакала.
Прозвенел будильник, пора вставать.
Я сделала себя чашку кофе. Села за компьютер. На почте уже было пару писем.
-Я ничего не помню.
-Поль, все хорошо, Костя сейчас тебе все расскажет. Садись. Лиза, ну подвинься ты же призрак много места тебе не надо! – сказала Тамара, поправляя в руках портрет.
Я оглядела всех взглядом и как они все тут помещаются? Я улыбнулась.
-Тихо! - скомандовала Зоя, не мешайте, сейчас будет кто то новенький.
Я замахнулась над клавиатурой, я знала, что Олег уже рисует то, что я еще не написала, он мой проводник. Нужно просто принять себя и свой внутренний мир и все получится.
Сумасшедшая?
Все может быть…