Ёжик в тумане. («Где, укажите нам, отечества отцы, которых мы должны принять за образцы?…» А. С. Грибоедов «Горе от ума»).

Когда-то мне рассказали про одного музыканта, живущего рядом с железнодорожным полотном. В момент, когда проходящая электричка мимо его дома издавала пронзительный сигнал-гудок, он впадал в транс и в безумии начинал бить посуду. Тогда я воспринял это, как нелепую выдумку, либо как поступок не вполне нормального человека.

Каюсь, нечто подобное сегодня происходит и со мной, когда я вижу кривляющихся «юмористов», «звёзд», одетых в пёстрые, дорогие безвкусные наряды (правда, надо отдать должное,- не все), с шутовскими коронами на головах, безумные, наглые тусовки напоказ, низкопробные, бездарные импровизации членов жюри, которые судят и поучают артистов, зачастую, выше их на много голов, по уровню профессионализма и таланта, когда изгиляются театральные режиссёры, возомнившие себя Мейерхольдами, создают свои «шедевры», не имеющими права сказать «А», я уже не говорю - «Б». Во всех этих случаях я испытываю физическую боль, мне становится, по-настоящему, плохо. В эти минуты ненавижу и презираю себя, ощущаю брюзгой. Что это? Патология? Безумие? Или это отсталость, уход от действительности? Возможно. Но одновременно я чётко знаю, что в большей мере подобное «безумие» является следствием «высокого» проявления и уровня потребляемого нами «искусства». Хочу обратиться к моим знакомым читателям: «скажите, испытываете ли Вы нечто подобное, хотя бы в малой мере?» Я не прошу, чтобы меня успокаивали, разубеждали. Хочу объективности. Искусство субъективно, оно безмерно. И, всё же его критерии определяют события и время. Но кроссворд необходимо разгадать!

Р.S.

«Зову я смерть. Мне видеть невтерпёж

Достоинство, что просит подаянья,

Над простотой глумящуюся ложь,

Ничтожество в роскошном одеянье»…

У. Шекспир. (Сонет № 66).