Ребенком я писала стихи. Глупые, без соблюдения литературных правил, они "приходили" ко мне по ночам, я вставала и записывала. Маме они, конечно, нравились, но она тревожилась. В 9 лет я написала полную фигню, которую почему-то помню спустя 30 лет.
***
Что значит смерть? Смерть есть одиночество,
Когда все болит, ничего не хочется,
Когда ты устал и пуста душа,
Когда, словно чашка, разбита мечта.
Стены сдвигаются к центру комнаты,
Окна смотрят пустыми глазами,
Чувствую я темноты приближение,
Что мы творили тогда - мы не знали.
Мы растерялись пред жизнью жестокой,
И не прошли ее испытаний.
Только сейчас все друзья уходят, ты с ними,
А я одна умираю.
***
Наверное, по-честному, я никогда не чувствовала себя одиноко. Рядом семья, друзья, знакомые, но вот это чувство, про "стены сдвигаются" - очень знакомо.
А сейчас просто сводит с ума. Может накопительный эффект. Возможно - переходный возраст.
Проблема в том, что из меня исчезли мечты и цели, хотя, казалось бы, мотивы к достижению никуда не делись.
Не хочется ничего. Я никогда не была писаной красавицей, но себе как-то нравилась. А сейчас и в зеркало не хочется смотреть. Я вижу там урода.
Каждую ночь я резко просыпаюсь, сидя и с открытыми глазами. Смотрю по сторонам, не знаю, что хочу увидеть. Кошмары, которых я не помню.
Я не хочу тратить деньги, и денег я не хочу. Мне не нравится вкус еды, которую я пытаюсь есть, но бОльшую часть выбрасываю. Мне все равно, какую одежду я надену завтра утром.
***
Если я пишу это, то есть шанс на то, что период временный, а с этим ощущением "ничего" еще можно бороться. Я не жду поддержки, потому что поддерживать не в чем, ничего плохого не случилось.
Я просто печатаю буквы.
С любовью, Вера❤