Утро... Я просыпаюсь в шесть и шлепаю на кухню. Стандартный набор действий - чайник на плиту, сковороду смазать маслом, открыть холодильник, достать яйца - я выполняю автоматически, даже толком не успев открыть глаза.
Естественно, не обходится без казусов: то чай в сахарницу насыплю, то наоборот - сахар в заварочник. Но кто ж меня попрекнет за полоротость? Все ещё спят)))
Открываю ленту новостей, начинаю работать. Какой там у нас сегодня день? Мирон Ветрогон? Интересненько...
За окном тихо, я бы даже сказала - обречённо - падает снег, чтобы днём растаять и превратиться в противную слякоть вперемешку с соленым песком. На плите свистит чайник, сковородка готова к приготовлению завтрака.
П-ш-ш-ш... на хорошо прогретое дно аккуратно укладываются четыре сырых яйца. При этом важно два из них размешать, а два оставить с целыми желтками, потому что муж любит глазунью, а дочь - омлет.
Сын яйца не ест вообще, поэтому для него я варю кашу и раз через раз чищу плиту от сбежавшего от меня молока. Но опять же - не видит ведь никто)))
Будить всех нужно в семь. Но не потому, что им надо в семь вставать, а потому, что "хочется немного поваляться".
Ненавидящее весь мир за жестокую несправедливость вновь наступившего утра и меня - за широкую улыбку семейство вяло спорит, чья очередь посетить ванную, вяло ковыряет завтрак, а потом, торопясь и толкая друг дружку, вываливается в подъезд. Опаздывают.
- Доброе утро! - как обычно говорю им я, а про себя вдруг думаю: "А оно доброе?".
Почему на моих плечах потрепанные лямки фартука, а не шёлковый шарф? Почему вместо кофе и пирожного я пью уже остывший чай и доедаю брошенный кем-то из домочадцев надкусанным и одиноким бутерброд?
А так хотелось бы, легко цокая каблучками, впорхнуть в уютную кафешку на набережной, сесть у окна с видом на море, открыть ноутбук и начать творить, вдыхая сотни ароматов первых весенних цветов, лавиной обрушивающихся на меня сквозь открытую форточку.
Хочется свежий хрустящий круассан, улыбчивых людей, душевного покоя, тепла, красоты...
Вздохнув, я мою посуду, переодеваюсь, хватаю со стола зарядку для телефона и пытаюсь запихнуть её в сумочку. Что-то мешает. Расстегнув пошире молнию, я вижу внутри веточку мимозы и открытку, криво подписанную своими мелкашами: " С 8 Марта, мама!".
И я надеваю на себя тяжёлый пуховик, сую ноги в зимние ботинки и выхожу на улицу. Снег так и не перестал, и теперь кружит вокруг меня, забиваясь за очки и шиворот. А я улыбаюсь. Утро - оно конечно же доброе. Каждый день. Всегда. Пока тебе есть для кого делать его таковым.
Нравятся мои рассказы? В ваших силах помочь мне издать книгу, экземпляр которой вполне может оказаться и у вас. Как? Читайте в статье ВОЛШЕБНИК, ИСПОЛНЯЮЩИЙ МЕЧТЫ