0.
- Я сделаю это сегодня утром!
- Где?
- По адресу, который ты мне дал.
1.
Холодно, и жутко трясет, но хорошо, что не воняет, как это обычно бывает в последней электричке в город. В окнах проплывает вокзал, величественный и мерзкий – каждому свой. Город тоже каждому свой, одному – это путь в будущее, другому – в прошлое. Я еду в прошлое.
Электричка дергается и замирает, открываются двери, и я спрыгиваю на перрон.
Снег. Валит снег, как я это люблю. Сквозь снежную стену смотрю на цифровые часы вокзала.
22:00.
Надо же, пришла вовремя. У меня еще есть … Так два часа до полуночи плюс семь. Девять часов. Как раз хватит, хотя, наверное, и много для такого мелкого дела. Еще нужно кое-куда заглянуть.
Я поднимаюсь по ступенькам, ноги вязнут в снегу, идти тяжело. Конечно же, кому придет на ум чистить снег на самом проходном месте крупного сибирского города?! Снег-то растает сам по себе, а вот выделенные средства на его чистку можно списать в свой карман. А еще говорят, что деньги не растут из воздуха.
От такой физкультуры тянет закурить, а где сигарета, там и кофе. Помните же фильм «Кофе и Сигареты» Джармуша? Они просто болтают за кофе весь фильм, а я получил кайф от просмотра. От воспоминаний хочется кофе еще сильнее.
Два года я его не пил.
Аня заставила бросить меня эту привычку действенным и простым способом. Я измерил давление, а потом попил кофе и снова измерил. Повысилось.
- А прикинь, – сказала она тогда, – на сколько повысится давление, если ты семь или восемь раз за день попьешь кофе. Ты вынуждаешь свой организм работать на пределе. Ради меня не пей кофе. Ладно? Я не хочу тебя потерять…
А я ее потерял ровно год назад в этот самый день в этом самом городе. Чертов псих сбил ее на пешеходном переходе и умчался.…
Стоп! Хватит! Не хватало мне еще расплакаться и привлечь внимание ментов, разгуливающих по вокзалу. Им же только и надо, что докопаться до кого-нибудь и напугать. А у меня кое-что есть во внутреннем кармане куртки. Кое-что, что им явно не понравится. Пистолет марки «Макаров» с шестью пулями.
Я захожу на вокзал. Народу почти нет, двое полицейских бродят по периметру. Они даже не смотрят на меня, а мне кажется, что я покраснел. Я привлекаю к себе внимание…. Я ускоряю шаг, главное, не побежать, надо просто быстро идти. Вот она - заветная дверь с надписью «EXIT», я ее толкаю, и вот уже улица и снег, тут спокойнее.
Город… Уже не слышно его шума, он почти спит, дремлет. Даже таксисты разъехались.
Но мне они неинтересны, в этот день я буду гулять, а утром встречу ее…
Мое внимание привлекает яркая вывеска «Посидим, поедим». Вывеска очень яркая, а внутри – дешевая забегаловка, в которой воняет горелым маслом. Почему никто не делает наоборот, ведь это логично. Готовить вкусную еду с приятным запахом, а вывеску можно совсем не делать, и так люди будут идти.
Продавец стоит ко мне спиной и делает шаурму, мое внимание привлекает человек, сидящий за стойкой. Он смотрит в окно и что-то пишет в блокноте.
Мой пристальный взгляд заставляет его повернуть ко мне голову. Он улыбается.
- Не советую вам тут есть, – предупреждает он.
- А вы? Вы же тут едите!
- Я да, но мне надо.
- В каком смысле?
- Я художник, я рисую картину про людей и город. Я пожру тут, потом выпью пиво и пойду рисовать.
- Зачем?
- Зачем рисовать?
- Не-е-т. Зачем жрать тут, если не советуете.
- Я рисую музыканта, который сидит на вокзале и ждет свою возлюбленную. Он поет ей песню про любовь, а она не придет, потому что до этого он ее прогнал. Мне надо чувствовать его боль, но я не могу просто так чувствовать его боль. От этой еды болит желудок, меня тошнит, так я приближаюсь к его боли.
- А почему бы просто не отрезать себе палец? – вылетает у меня.
- Эту идею я придержу для другого раза, когда буду писать про мертвого человека.
Ему подают шаурму, а я покупаю обычный кофе и пачку сигарет «Mallboro». Я всегда курил только их, во всем виноват фильм, а точнее, фильм «Харли Дэвидсон и Ковбой Мальборо».
Я делаю глоток. Кофе горький и сладкий. Выхожу на улицу и закуриваю. Выдыхая дым, не чувствую ничего. Обычно в фильмах в такие моменты герой чувствует облегчение, а я ничего.
Я направляюсь в сторону моста, мне нужно попасть на другую сторону города… Я возвращаюсь домой… Делаю вид, что возвращаюсь.
Затяжка. Глоток кофе.
Ко мне навстречу быстрым шагом движется толстый мент. Что такое?
Он увидел пистолет? Бля! Может, не ко мне.
Я оборачиваюсь. Сзади никого. Значит, ко мне.
Остановиться – единственный вариант, что я и делаю, при этом еще приопускаю руку с сигаретой, чтобы сразу выхватить пистолет. Стрелять в голову? А смогу ли я выстрелить?
- Потушите сигарету! – говорит он мне, тяжело дыша.
И все, только из-за этого и бежал?!
Я бросаю взгляд по сторонам. Урны нет. Тогда просто кидаю сигарету в стакан с кофе.
- Новые тупые правила, – добавляет он.
Я с облегчением улыбаюсь.
- Раньше мы преступников ловили. А теперь у нас преступники все. Поскорей бы пенсия, – он усмехается.
Я киваю головой и шагаю дальше. Как назло, хочется курить и кофе.
Выбрасываю стакан в урну, останавливаюсь. Самое время воткнуть наушники. Если что, я всеяден в плане музыки. Люблю Касту, GUFа, Порнофильмы, Анаконду, Нойза, ДДТ. Но сейчас я включаю Шуберта.
Вы только представьте: сильный снег, яркий серый город, редкие машины, а в ушах играет скрипка. Божественное ощущение. Но я себя не чувствую Богом, может, только Данилой Багровым … Хе, и как я раньше верил всему, что он говорит с экрана. С возрастом ничего не меняется, это точно. Все меняется со знанием. Жаль, что это мало кто понимает, и я в их числе.
Ноги вязнут в снегу.
Год назад была такая же погода?
По-моему, снега было меньше. В такой снег я бы не проехал по проселочной трассе. Да, точно было холоднее, а снега меньше, город вроде лучше.
2.
Я помню то утро, но я до сих пор не понимаю, как я мог на нее так сорваться.
Я помню, что открыл глаза от звонка будильника и подумал:
«А на хера мне это все надо?» Имея в виду работу за 20000.
И эта мысль вертелась в голове до утреннего этапа кухни, где я не стал ничего есть: ныл желудок. Я лишь налил себе Пуэр. Я думал, что он поднимет мне настроение, но каждый глоток был гвоздем в крышку гроба моего настроения: «Что дальше?», «Зачем мне это?», «Чем все закончится и когда?»
Именно в этот момент на кухню вошла вечно улыбающаяся и счастливая Аня, в черной форменной юбке и белой блузке, напевая про счастливые страницы Влади.
- Че не ешь? – спросила она, наливая себе Пуэр из заварника.
- Неохота.
Она села напротив меня, усмехнулась, улыбнулась.
- Ты чего такой смурной? – не унималась она.
- Ничего, – я вложил в этот ответ всю свою тоску, но она не поняла, лишь огрызнулась:
- Какие мы злые!
Я стал осматривать кухню. Я, честно, не искал, к чему придраться, но эти четыре буквы сами бросились мне в глаза. «Kofe». И только тут я заметил, что этими четырьмя буквами исписаны все обои.
- Ты читала эту надпись? – тут же возмутился я.
- Какую? – она обернулась, мельком взглянула и тут же снова уставилась на меня, повторив вопрос: – Какую?
- На обоях.
Она снова обернулась.
- Ну, надпись, да надпись, – пожала она плечами.
- То есть тебя там ничего не смущает?
- Нет. А что?
- А кто их выбирал?
- Мы с мамой на рынок пришли, тебе же тогда было некогда. Ей понравились с Эйфелевской башней.
- С Эйфелевой, – поправил ее я.
- Ну, с Эйфелевой. А мне с кофем, вроде как под стиль кухни. Кофе – кухня.
- Надо их убрать и переклеить.
- Зачем? Красивые же обои.
- Надпись прочитай.
- Ты че с утра со своей надписью завелся?!
- Ты ее прочитай!
- Ну, там написано «кофе».
- Да! Там написано «кофе»! На каком языке?
- На английском.
- «Кофе» на английском через «си» пишется!
- Ой, ну надо же, какие мы знатоки. У всех через «си», у нас будет, – она оборачивается, – через «Ка». Какая разница-то? Год висят и еще повисят.
- Ты понимаешь, что этим мы показываем нашу тупость. Дешевые обои и неправильная надпись! Может быть, тебе нравится быть дурой, мне нет. Я хочу, чтобы у нас все было четко!
- До этого ты эту надпись каждое утро читал, а тут, надо же, она неправильная.
- Вот именно, она меня бесит каждое утро. Кофе. Должно быть через «си». Но ты как какая-то дура, выбрала себе…
- Я не позволю тебе так со мной разговаривать! – рассердилась она и встала. – Ведешь себя по-скотски.
«Ведешь себя по-скотски» - это ее последние слова, сказанные мне лично.
В обед она мне позвонила, мы перебросились парочкой малозначащих фраз, вроде таких: «Как дела? Ел? Вовремя приедешь?»
Вовремя приедешь? Если бы я приехал вовремя… Я задержался на четыре часа, подъезжал к подъезду уже около девяти и тогда ощутил нечто странное. Я не знаю, как это объяснить, но я точно чувствовал, что что-то случилось. Позже, когда несколько раз прокрутил эти события в голове, я понял, что свет в наших окнах горел только в комнате, а Аня боялась темноты, поэтому зажигала свет везде, когда была одна.
Я помню, как поднимался на третий этаж, помню запах жареных беляшей из 34 квартиры на втором, помню, как нечто не давало мне открыть квартиру, помню, как вошел и позвал ее, помню мертвую тишину в ответ.
Из комнаты вышла ее сестра, толстая брюнетка.
- Аня умерла, ее машина сбила, – сообщила она. – Мы звонили тебе, но ты был недоступен.
Я сел в коридоре. Просто сел на пол, надеясь, что это все дурацкая шутка.
3.
Почему язык не может запомнить хороший вкус? Почему после хорошего послевкусие наступает такое, как бы выразиться и не повториться, отвратительное ощущение во рту, и приходится снова употреблять этот же продукт.
Именно поэтому за десять минут, что прошли от вокзала, я успел выкурить три сигареты и ступить на мост.
Снег усилился, а, может, виной стал ветер. Почему-то всегда на мосту ветер. Мне приходится поднять воротник куртки, чтобы снег не залетал за шиворот.
Машин почти нет, хотя их вообще нет; только фонари освещают пешеходную дорожку моста, а за перилами в темноте спит река.
Чуть дальше в свете фонаря я замечаю фигуру человека, это девушка, на ней джинсы и длинный плащ, шапки нет. Длинные волосы развеваются по ветру. Ее правая нога висит на перилах, а глаза устремлены в темноту.
Собирается прыгнуть. Я в этом уверен. В принципе, мне нет до нее дела, я не спасатель, я не вмешиваюсь в чужие дела. Но я сталкивался с прыгунами в воду зимой. Выжившими прыгунами, скажу, что зрелище….
Я ускоряюсь, почти бегу.
- Стойте! – кричу ей.
Она оглядывается, немного переносит вес вперед, чтобы перекинуть вторую ногу.
- Вы ошибаетесь! – кричу я.
Одышка. Ну, ничего.
- Я не хочу вас отговаривать от смерти, – говорю я, остановившись возле нее. Выдыхаю.
Она удивленно смотрит на меня.
- Что у вас с лицом? – спрашиваю я. Возле переносицы у нее желтеет синяк.
- А у вас? – она все еще изумленно смотрит на меня.
- А что у меня?
- А у меня?
- Синяк, – отвечаю я.
- Вот видите, сами же знаете ответ, – она собирается отвернуться.
- А у меня-то что с лицом?
- Какой-то вы желтый, – отвечает она и отворачивается в темноту.
- Желтый? – повторяю я, проведя рукой по щекам. – Почему желтый?
- А мне откуда знать!
- Я не советую вам прыгать с моста.
- Пошел на хер!
- Во-первых, это страшная смерть. А во-вторых, можно и не умереть зимой.
Последние слова ее заинтересовывают, она убирает ногу с перил.
- В чем проблема зимы? – недоумевает она.
- Я знаю, по крайней мере, четырех человек, которые выжили после прыжка именно с этого моста. Трое - овощи. А четвертый ходить не может.
Она смотрит вниз, пытаясь оценить высоту.
- Да не может этого быть!
- Может, – говорю я, подкрепляя свои слова жестикуляцией. – Когда вы прыгаете в воду с такой высоты, то от падения чаще всего теряете сознание, а потом захлебываетесь. Но здесь лед. Вы ногами ударяетесь об лед, проламываете его, ломая позвоночник. Ваши руки непроизвольно разлетаются в стороны, – я поднял обе руки. – Вот так. Руки лежат на льду и не дают уйти вам в воду. Вы умрете от переохлаждения или превратитесь в чайник.
Она смотрит на меня, я закуриваю, выдыхаю дым.
- Если честно, мне плевать, прыгнете или нет. Но лучше выберите другой способ.
Я отхожу от нее.
- Погоди! – останавливает она меня.
Мы уже на ты?
- Угости сигаретой, – просит она.
Я подхожу к ней, достаю пачку, подаю ей зажигалку. Она закуривает.
- Ну а какой, по-твоему, лучший способ умереть? – спрашивает она, выдыхая дым.
- Застрелиться, – отвечаю я. – Пуля влетает тебе в мозг, и на этом все.
- Осталось только найти чем.
- Меня очень удивляют люди. Они бросают все свои силы на поиски способов себя убить. Наркоман пойдет на все, чтобы найти дозу. А алкаш – чтобы достать на бутылку. Но никто не готов применять те же способы, чтобы жить.
- Ненавижу философов, особенно таких умников, – говорит она.
Я пожимаю плечами, бросаю бычок в реку. Яркая искорка летит вниз.
- Именно поэтому пытаешься утопиться?
- Возможно.
- Ну, удачи тебе.
Нас освещают фары легковой машины. Синяя «Хонда» останавливается прямо возле нас.
Ее глаза наполняются ужасом, это я замечаю по расширенным зрачкам, или мне кажется. Она разворачивается, спиной прижимаясь ко мне.
Из машины выскакивают трое.
- Вот шлюха, – кричит водитель, – уже нашла себе нового.
До меня доходит, откуда у нее синяки.
- Паша, ты не понял! – кричит она.
- Как раз все понятно!!!
Они идут прямо на нас: водитель (крепкий толстяк) - впереди, двое других - чуть позади него.
Я делаю шаг назад, думаю вытащить пистолет. Говорят, что мысль быстра. Наверное, это так? Но вот действия...
Я тянусь правой рукой во внутренний карман, чувствую холодную сталь, и в этот момент вижу перед собой кулак, на среднем пальце печатка.
Сильный оглушающий удар валит меня на землю, правая рука непроизвольно откидывается в сторону вместе с пистолетом. Он катится по асфальту.
Продолжение тут: