Э... вообще сегодня я должен был выложить пятую историю, но впоследствии оказалось, что её придётся переписать. Н-да. Пока её временно нет, я в качестве извинений немного посочинял стихов. Поэт из меня ещё хуже чем прозаик, конечно, но надеюсь, что... (да на что я собственно надеюсь?)
Короче, вот:
С небес кусочек радуги упал
И в сердце человеческом остался
И человек тот мир сей озарял
Простым и ярким огоньком большого счастья
Тот человек был весел, добродушен,
Задорен и прекрасен был всегда
Казалось, он другим всегда был нужен,
Но изредка один бывал он. иногда,
В такие дни, когда все отвернувшись
Лишь расходились по своим делам
Он вспоминал, как как-то рано утром
Кусочек радуги с земли он подобрал.
Раздался взрыв - и мрак вечерний
Прорезан был багрянцем древним.
Огонь срывался и сжигал.
А он стоял на колокольне,
Мирно глядел с улыбкой ровной
Как человек там умирал.
И с высоты каменной башни
Глядел он на пожара пашни
И молчаливо ликовал.
И радовался чуждой смерти
Стоя на возвышённой тверди,
А от чего - не понимал.
Нууу... и, в общем, всё. Жду какого-нибудь мнения. И если это читают люди с СПГС, то попрошу попытаться конструктивно объяснить, что по вашему за смысл в этом. хотелось бы знать, что можно увидеть в моих работах со стороны.