Вчера вечером я шел по узкой насыпи вдоль усадьбы «Свиблово». Дорогу подсвечивал телефоном. Во тьме вспыхнули два хищных огонька. Собачьи глаза, понял я. Остановился.
- Идите, не бойтесь! Не бойтесь, идите! – повторяла хозяйка молодой немецкой овчарки, женщина лет пятидесяти с высоченным начесом из 90-х.
- Да я не боюсь. Я просто не знаю эту собаку.
- Нерешительный какой.
- Лучше вы проходите!
- Здоровый мужик, а боится...
- Откуда мне знать, что у нее на уме?
- Это же просто собака, а не волк. Грета, рядом!
- Проходите, я подожду.
- Мой муж, царствие небесное, ничего не боялся, даже на кладбище с вурдалаками ночевал.
- Героический мужчина.
- И нечего ерничать! Он голыми руками изорвал бы любую псину! Да!
- Верю. Но я не хочу рвать псин. Я хочу предсказуемости.
- Грета, голос! - дергала поводок хозяйка. - Голос!
Овчарка затравленно повизгивала.
- Тьфу ты, ну ты! Грета, пошли. Видишь, как измельчал мужичок!
Я подождал, пока хозяйка проведет мимо меня свою овчарку. Поравнявшись со мной, Грета жалобно посмотрела на меня своими черными глазами.
Она словно просила: «Спаси!»
