Мой чай со вкусом лета горек.
Ты, отхлебнувши неспеша:
- А это утром стынет море...не ты, а море.
В нём душа твоя - она шумит и плачет и опскается на дно печаль.
- А это, видно, плата из провидений, что из снов приходят утром.
- Чай горячий - не пожалела кипятка...
- Но вижу снова - это плачет всё то, что продано с лотка. © Copyright: Ника Коэн, 2023
Свидетельство о публикации №123030606585
