Проснулась не дома. Отель. Москва. Не одна. Начало как в бульварном интригующем романе с заманчивым продолжением. Да? Попробую еще эмоции мои описать. Утро. За окном хрустальная тишина, просто стеклопакет закрыт и московского двора не слышно. До дома сто километров, хотя я родилась и полвека прожила в Москве, дом мой и правда сейчас так далеко, к слову сказать, это очень радует. Над головой играет бликами серого мартовского утра, хрусталь люстры, в обрамлении потолочной лепнины. Огромная постель, белоснежное белье, темная лаковая мебель в классическом стиле особняка 19 века, напротив кровати консоль с зеркалом, бусы, небрежно размещенные там вечером, заигрывают с хрустальными подвесками бра, висящего над ними. Муж еще спит. Тут очарование бульварного романа закончилось, но начинается самое интересное. Каждое утро, просыпаясь, начинаю вспоминать и перебирать дела на текущий день. Выстраиваю их последовательности. Буквально первые несколько минут, еще досыпая, вспоминаю, что же такое важ