Я так не хочу прощаться. И огонь обжигает ладони, причиняя нестерпимую боль. Что же делать? Я упала, не могу подняться, пойду на коленях, стирая их в кровь. Как я поднималась однажды в храм на вершине горы. Тысяча триста ступеней чёрного мрамора впитали алую дань. Я помню. Молила богов, искала совета, знахарей кликала и лучших врачей. Никто. Отказы, сомненья, брезгливость, словно раздетой я шла по дневной мостовой.
Заболел так внезапно. Просто однажды не смог подняться. Не слышал ты слов и смотреть только мог в потолок. Недвижим, безмолвен, не жив и не мёртв. И я умирала вместе с тобою. День за днём. В болезни и в здравии… Помнишь, любимый?
Так молоды были. Нам говорили — рано, не к месту. Зачем? Мы всё равно делали всё по-своему, наши сердца хотели перемен. Так поступают сейчас наши взрослые дети. Птенцы, которым нужны свои гнёзда. Им свобода нужна как и нам с тобой когда-то. Я знаю, ты понимал все мои сбивчивые речи. И я не плакала при тебе — украдкой на кухне могла, пока заваривала чай или готовила бульон на кости.
Ты знаешь, я ведь совсем потеряла надежду. Конечно, ты знаешь. Теперь от меня так далеко. Нести одиночество так нелегко. Кто-то скажет, что есть дети и будут конечно же внуки. Но ты...Противный любитель футбола, который машину любил больше меня. Да что я? Мне так казалось. Сейчас я бы всё отдала, лишь бы рядом, лишь бы твои ладони на плечи легли так знакомо и виска коснулись сухие губы, а я могла бы опять побрюзжать на пятидневную твою щетину.
Знаю, ты бы улыбнулся своей небесной улыбкой, я бы касалась пальцами морщин глубоких вокруг уставших глаз, под которыми залегли тяжёлые тени. Я верю. Ведь так было всегда. Мы шли бок о бок с тобою годами, делили горе, невзгоды и нежность друг к другу несли с собой.
Теперь в ладонях моих свеча, как символ. Чего? Твоей души? Наверное. Теперь я не знаю. Не могу, не угадаю, не узнаю в конце концов, пока не настанет час нашей с тобой встречи. Мерзавец плешивый! Ушёл ведь раньше меня, хотя обещал остаться и вместе со мной растить внуков и ездить на дачу. Ты ненавидел моё варенье из роз, а я всегда катала для тебя помидоры, которые ела с тобой за компанию, а ведь у меня с детства гастрит.
Огонь обжигает ладони. Словно горит моя душа. Она рвётся вслед за тобой. Я знаю, ты там где-то, развеян прахом над морем. Поют тебе колыбельную чайки. Ты всегда так хотел. Чтобы твоей колыбелью стало именно море. И тихие волны были в тот день, когда тебя не станет.
Услышан. Клянусь я богом, богами и чёртом, и чем угодно. Кто-то слышал просьбу твою, выполнил все твои капризы даже после ухода. А ушёл ты тихо и незаметно. Никто не ждал. Ты просто утром не открыл глаза, я не слышала стук твоего сердца.
Колени сбитые в кровь горят, как свеча в моих ладонях. Старый обычай старой семьи. Я помню — ты разрешил проводить тебя так, когда наступит время. И вся семья уже отпустила тебя, а я никак не могу, душусь, дура старая, слезами и воем. Понимаю, но принимать не хочу. Вот и кромка воды. Светлая память.
На волнах больше сотни огней качаются, провожая тебя туда, откуда нет возврата. И мой огонёк вместе с ними. Он больше не обжигает ладони. Он освещает твой последний путь. Прощай. Мой единственный друг. Мой муж.
Автор: Натали Мор
Источник: https://litclubbs.ru/articles/20279-proschanie.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также:
