Сегодня, 5 марта, первая скорбная дата в биографии героя ДНР и теперь уже и России тоже - Владимира Жоги. Год со дня его гибели.
Год рождения Владимира - 1993-й. Не знаю, как на Донбассе (на момент 1993-го украинском), но 1993-й в России был печальным. Бесперспективным от слова «совсем». Включая рождаемость. Казалось, ну совсем всё. Никто не рожает, если только маргиналы какие-то или сумасшедшие…
И кто бы мог подумать, что в том самом казавшемся абсолютно чёрным 1993-м родится младенец, который в 2014-м станет бороться за русский мир, а в 2022-м героически (но этого не менее трагически) погибнет, выводя мирное население Волновахи из-под обстрелов ВСУ?
Отец Владимира - Артем Жога - продолжил дело сына после гибели легендарного Вохи (позывной Владимира Жоги). Сын стал примером для отца.
Сегодня Артем Жога написал у себя в соцсетях: «Год со дня твоей гибели. Самый тяжелый год в моей жизни».
Мне, кстати говоря, очень нравится Артем Жога. Глядя на него, в жизни не подумаешь, что воюет он на передовой, на самых сложных участках. Да и вообще по нему сложно сказать, что он воюет. Мягкий, безумно начитанный, спокойный, с тихим голосом. Один Артем Жога, на мой взгляд, своей личностью способен в пух и прах рассеять лживый образ «сепара», с 2014-года разгоняемый украинской пропагандой.
…Мне - матери двоих подрастающих сыновей - сложно сказать, что такое родительство. Вот правда. Я до конца пока что так и не понимаю, где она, эта высшая, беспристрастная правда о родительстве. Кто-то держит свое чадо у юбки всю жизнь: лишь бы жив-здоров, пускай сидит при мне. Кто-то даёт своему ребенку, как птице, взлететь высоко в небо, пускай даже с риском не вынести высоты и, может быть, разбиться, не дожив до старости… Нет у меня ответа на вопрос, кто из этих родителей прав или не прав. Может быть, в своих головах правы и те, и другие. По-своему. В своей логике. В своей жизни. Каждый ведь измеряет жизнь своей меркой. Своей глубиной.
Но вот что я знаю точно - так это что человеческая жизнь не измеряется одним только временем. Одним только количеством прожитых лет, недель, дней…
Лермонтов прожил всего 27 лет. Пушкин прожил 37… Я на сегодняшний день прожила почти столько, сколько Пушкин. И на добрый десяток лет уже обскакала Лермонтова. Но где Пушкин и Лермонтов - и где я… И где то время, которое вроде бы нам всем дается одинаковым. Одни и те же короткие секунды, бегущие минуты, проходящие дни.
Я знаю примеры, когда какая-нибудь приличная по жизни бабушка доживала до девяноста, спокойно умирала в окружении детей, внуков и даже правнуков - а на поминках народ мучительно выжимал из себя ну хоть что-нибудь, чем можно было бы вспомнить старушку.
И я целый день сегодня читаю воспоминания известных людей (и каких еще людей!) о Владимире Жоге. Александр Коц, назвавший Воху солдатом Бессмертного полка. Евгений Поддубный, написавший: «Памятью о Вохе мы будем воспитывать новые поколения».
Есть улицы, названные именем Владимира Жоги. Ему поставили памятник, сделали несколько мемориальных табличек…
Так чем измеряется жизнь человеческая? Годами ли?… Нет. Не годами. Поступками. Глубиной человеческой души.
Только вот отцу Жоги - неизбывно больно и плохо без сына на этой земле, да и сам Владимир уже не узнает многого из того, что мог бы узнать. Чего не успел в этой земной жизни…
п.с. Даже одиозный ныне иноагент Макаревич когда-то пел про костер и про то, как лучше - обогреть всех за миг или тлеть до старости. И вот читаю я сейчас то, до чего докатился иноагент Макаревич, и грешным делом думаю: Господи, может, и правда иногда лучше не тлеть до старости? Чем дотлеться до такого позора?…