Беспорядочно падают строчки
На судьбою не тронутый лист,
Где по ниточке, по волосочку
Вышивает картину Артист.
За далёким, туманящим взором,
За улыбкою мудрость храня,
Он свои выплетает узоры,
Золотой канителью звеня.
В каждом звуке любовь замирает,
Тихо радость смешав и печаль,
И от счастья душа улетает
Покорять поднебесную даль.
Он поставит последнюю точку
На когда-то не тронутый лист.
Но, узорами ставшие, строчки
Вызывают Артиста «на бис»…
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2011
Свидетельство о публикации №111040603955