Минувшая неделя для жителей О началась так весело, что многие до сих пор отойти не могут. От кранов. Пересохших.
***
Особенно весело по традиции в отдаленных поселках степного городка. Там что ни день – то прорыв. Преимущественно водный. Поэтому теперь даже по ночам люди в тех районах танцуют с ведрами и бьют шаманскими бубнами в тазы. Воду вызывают. Желательно питьевую. Но то ли плохо танцуют, то ли бубны пошли неправильные, из кранов все равно льется ржавая вода. И то через раз. Иногда, если повезет, через два. В квартирах на первых этажах.
***
Нет-нет, да и забросят люди бубны куда подальше вместе с пустыми тазами, схватят ведра да всей толпой на улицу бегут, наступая друг другу на пятки. Ведь там воды столько, что даже угнаться за ней трудно. Особенно на своих двоих да еще по льду. Бежит энта вода рекой прямо из-под земли да прямо по проезжей части, а порой и по степи необъятной. Успел набрать – хорошо, а нет – снег топи. Тоже необъятный. Вон его сколько вокруг, никто ж не вывез.
***
Да и зачем вывозить? А так сэкономили да сотни бесплатных горок в О соорудили. На остановках и вдоль дорог. Правда, без мертвых с косами, на покупку которых у здешних чичиковых средств не хватило. В общем, вовремя неубранный снег – это залог успеха и бешеной экономии. Так повелитель степного городка считает, а он толк, как ни крути, в коммунальном законодательстве знает. На днях даже экзамен соответствующий сдал, справился с заданием и не посрамил высокого звания жителя О.
***
Потом рекомендовал он всем горожанам сей тест коммунальный пройти. Народ сразу ведра с тазами опять побросал, бубны к груди, как талисманы, прижал, да в очередь выстроился. На экзамен. Все равно ведь заняться нечем – без воды ни побриться, ни помыться, ни постирать. А в поселке трактомоторных прицепов дня три даже супы не варят. Кастрюли к бубнам привязали и к повелителю домой собираются. На ПМЖ. У него, говорят, вода есть. В избытке. И дороги чистят. Каждый день.
***
К дому министра коммунального хозяйства тоже дорога ровнехонькая ведет. Знатно отутюженная трактором. С большим ковшом. Глядишь на нее – и душа радуется. Особенно когда ползешь сам, как трактор (правда, без ковша), от остановки по подтаявшей тропе, ни разу не чищенной за зиму. Но душе все одно – радостно. За министра. И за повелителя. Ведь должен же быть в О хоть кто-то счастлив. Те смотрят из окон своих пролетающих авто на радостных горожан и еще счастливее становятся.
***
И, что самое характерное, пролетают авто повелителя да его министров преимущественно мимо гарагинского путепровода. Точнее, прямо над ним. А во время полета засыпают ямы срезом асфальтовым. Из машин сверху, не жалея в первую очередь себя. Внизу же трое в оранжевых жилетках да с лопатами поджидают. Как свалится кусок, так начинают они возить его по всему мосту, который расползается во все стороны, как пойманные раки, когда их высыпают из мешка.
