Дом стоит, свет горит,
Из окна видна даль.
Так откуда взялась печаль?
(В. Цой)
Дом стоит, но свет не горит.
Его навсегда выключили те, кто жил в доме десятилетиями. Те, чьи бабушки и дедушки обитали здесь, те, кто вырос в нём, те, чьи дети начинали здесь делать свои первые шаги.
Они бросили его. Вместе со многими вещами, с которыми дом расставаться не захотел. Теперь он наполнен развалившимся хламом, в нем стоит пронзительная мрачная тишина, в нём царит омерзительная красота упадка и разложения. Внутри него запах тоски и тлена, иногда разбавляемый тонкими нотками парфюма предыдущей яркой жизни, аромат, который дом решил сохранить для себя. И запах обиды, да. Хотите знать как пахнет обида? Придите в только что брошенный дом! В стоящих годами и десятилетиями заброшках такого запаха нет. Он слишком интимен, чтобы держаться очень долго и быстро растворяется в свежей атмосфере равнодушия.
Неживое тоже может умереть. Если хотите знать как умирает прожившее долгое время неживое -придите