Пурга гуляет среди одиноких деревьев. Вдоль дороги, переваливаясь с ноги на ногу, шел крупный мужчина. За ним на бечевке тащился по снегу нагрудник и щит. Мороз обжигает лицо. По плечам ритмично бьют маленькие ножки.
– А куда мы идем? Там, куда ты идешь всегда-а-а смерть.
Мужчина никак не реагировал. Прятал мысли в нуждах тепла и еды.
– Почему ты меня игнорируешь? Думаешь я куда-то уйду? Ха-ха-ха, какой же ты дурачок - она начала барабанить по его шлему.
– Отстань, я не собираюсь с тобой говорить.
– О, я придумала, я придумала. Слушай шутку. Тук-тук. Кто там? Это ты братик? Ой, вы не братик. Зачем вы достали меч? Нет, дяденька, не надо! Ааааа!
– ЗАМОЛЧИ! - мужчина схватился за уши и панически затряс головой. Шумом вокруг проносился ветер, закапывая его в снегу. Шаг за шагом он вновь начал свой путь. И ритмичными постукиваниями вновь по плечам начали бить маленькие ножки.
– Помнишь, что нам говорила мама? «Ты наш защитник. Отец уже стар, его дело в кузне. А твое в армии. Что бы твоя маленькая сестричка могла спать спокойно, а мама хранила домашний очаг.»
– Я делал все, что мог.
– Нееет, что ты делал, пока наш дом горел? А? Где ты был? Ты мог уже вернуться, но неет...
– ЗАМОЛЧИ, ЗАМОЛЧИ, ЗАМОЛЧИ!
Ла, ла, ла-ла, ла, братик нас бросил.
Ла, ла, ла-ла, ла, никак не защитил.
Ла, ла, ла-ла, ла, теперь он сиротка.
Ла, ла, ла-ла, ла, умрет здесь один.
Мужчина упал на землю, схватившись руками за голову. Сорвал шлем и бросил в сторону, впопыхах растирая лицо снегом. Среди оглохшего, оледеневшего леса разразился его дикий крик.