Меняюсь часто, словно по погоде,
И сколько помню, столько и стремлюсь ‒
То вспыхнуть, как звезда на небосводе,
То спрятаться поглубже в свою грусть.
Летать бы и летать! Скажи, а надо ли?
Уж лучше поберечь свой тихий свет.
И крылья в шкаф сложить уже пора бы мне,
В шкафу закрыть покрепче шпингалет.
С годами чаще тянет на душевный стих,
Все меньше черных красок лью в альбом.
Нет ничего красивей повседневности.
Нет ничего дороже, чем свой дом.
Стихи грустнеют, старые тетрадки
Хранятся, чтоб однажды пеплом стать.
И все в порядке, честно! Все в порядке!
Но иногда вновь хочется летать.
И грудь порой тщеславием наполнится,
И вспыхнет снова мысль, что я поэт,
И не успеть тогда уже опомниться,
И не закрыт проклятый шпингалет.
Вдруг, ощутив навязчивую надобность,
Вдохнуть поглубже, распахнуть окно,
Расправить крылья, чтоб взлететь…
А надо ли?
Там в небе мусора уже полным-полно.