А ещё вот как бывает. Попадётся на глаза фотография и начинаешь вспоминать, глядя на когда-то милые, любимые черты лица…
Я гулял с нею в горах, я читал ей Бодлера, и трепетал, когда прикасался к ней, и помнил ее запах… Кажется даже дрался из-за нее. До сих пор не понимаю, что она думала, когда я читал ей Бодлера?
Впрочем, смотришь на фотографию дальше и ничего уже не отзывается, нигде. Ни там, где должно отзываться, ни в памяти. Да и черты лица так себе, - думаешь. Всё одинаковое, как у всех хорошеньких дурочек с жеманно поджатыми губками чуть больше двадцати лет.
Да, всё проходит. И это тоже, да. Все эти томления, слёзы, сопли (извините) и все остальные страдания молодого или молодящегося Вертера. Проходят и в лучшем случае вызывают смех, в худшем испанский стыд за все эти страсти и самого себя.
Правильно, что наука любовь эту считает болезнью, правильно. Человек становится невменяем, некритично относится к объекту вожделений, фантазий и мечты, а потому бредит наяву как больной. Болезнь, как есть болезнь! Однако пока не переболеешь – не будет иммунитета! Вакцинацию от любви ещё не придумали!
Ну да ладно. Что я всё о грустном, да о грустном!? Как пел менестрель:
Новая встреча лучшее
Средство от одиночества…
Давайте о веселом! Вот на индийской свадьбе, к слову, на произошла трагедия: невеста скончалась от сердечного приступа. Её отец не растерялся и предложил жениху вместо покойной взять в жены её младшую сестру, чтобы не отменять свадьбу. Свадебное торжество вскоре продолжилось.
Всё правильно сделали в Индии. Ведь принципиальной разницы нет. Только в возрасте, но это скорее плюс! Ну и танцы конечно же. Какая ж индийская свадьба без танцев?! Джими-джими, ача-ача! Ту-ру-ри-ру-ри-ру!
А вы говорите: любовь, весна, комсомол… Всё проходит…
