Меня зовут Ростислав. Работаю инженером, на местном заводе. Часто задерживаюсь допоздна.
Эта история произошла одним сентябрьским днём. Я засиделся за составлением графика работ. Вышел из проходной, когда на небе висела яркая луна. Дул слабый ветер. Сырой и неприятный. Я поднял воротник куртки, и сунув руки в карманы, направился домой. Мой путь лежал через городской парк. Перебежав через дорогу, прошмыгнул сквозь побелённую арку и ступил в "зелёную зону" сквера.
Я сбавил шаг. Не спеша направился по посыпанной мелким гравием дорожке. Фонари, что немыми солдатами стояли с обоих сторон, слабо освещали мой путь. Деревья шевелили редкой листвой. Как будто вели немой разговор. Дома меня некто не ждал и я неторопливо следовал сквозь парк.
Боковым зрением заметил движение. Мимолётное. Скорее видение. Не останавливаясь, повернул голову и замер. В двадцати метрах от меня возвышался фонарный столб. "Как я его не заметил?" - Удивлённо подумал, разглядывая пятиметровую колонну, резко выделяющуюся среди своих собратьев. В отличие от них венчалась она белым овалом. Будто лысая голова, обтянутая белоснежной простынёй.
Заинтригованный этим, я направился к необычному "фонарю". Не успев сделать и пяти шагов, остановился, словно наткнулся на невидимую грань. Низ "столба" раздвоился. Будто он раздвинул ноги. У меня округлились глаза, да так, что позавидовал бы и филин.
Чуть выше, очень медленно, отделились две руки. Мой рот самопроизвольно раскрылся. Дыхание перехватило, а бьющееся до этого сердце, юркнуло в левую пятку. "Столб" степенно повернул белоснежную "голову". Бесшумно наклонился и уставился "безликим" лицом.
— Слендер. — прошептал я побелевшими губами. — Не может быть.
Слендер поднял неимоверно длинные руки и потянулся ко мне. В следующую секунду я нёсся не разбирая дороги.
Пришёл в себя уже в подъезде своего дома. Грудь горела огнём. Не хватало воздуха. Сердце вернулось и стучало похлеще отбойного молота Стаханова. Я дрожащей рукой вытер вспотевший лоб. Отдышавшись, вернулся к подъездной двери и слега её приоткрыл.
Тёмный двор. Ветер гоняет обрывок газеты и тишина.
— Привидится же такое! — пробормотал я и зашагал по лестнице на свой родной третий этаж.
Друзья, посоветуйте, оставить как есть или продолжить рассказ? Напишите в комментариях.