В разных частях света разнообразны представления о правилах, которым тебе нужно следовать. Вот это, например, содеялось со мной во время командировки – на изысканном приеме в администрации маленького английского городка Суиндон. Вокруг сидели элегантные люди, шторы грациозно колебались на изысканном ветру. Не пойму, как это произошло, но изящно приготовленный кусок курицы дважды бросался с вилки мне на штаны.
Я поднимал его руками и каждый раз ловил на себе взгляд организатора этой утонченной вечеринки — взгляд ошарашенный и полный презрения.
— У нас не едят руками. Вилка! Давайте держаться приличий.
Это он прошипел мне в перерыве. А смотрел так, словно я вдруг превратился в ядовитого слизняка.
Да, где-то только тронешь руками курицу и навсегда станешь врагом, каким-то инопланетным чудовищем из другой галактики. Тот случай научил меня многому. Я стал другим. Насаживая курицу на вилку, я начал внимательно следить, чтобы мясо уверенно закрепилось на зубчиках.
А потом случилось вот что: вместе с бравыми мужчинами, жителями разных российских городов, мы разбили лагерь в сибирских лесах. Типичный конец походного вечера: уселись у палатки, чтобы отведать курицу, приготовленную на костре.
Я выудил из рюкзака свою любимую походную вилку и насадил на нее маленький кусок мяса.
— Граф Зоркин, понимаю, вы из изысканной Москвы. Но посмотрите как мы все едим. Давайте как-то держаться приличий.
Это послышался ироничный бас Сергея, водителя автобуса в Казани. Я осторожно огляделся — все без исключения ели руками... Работник новосибирского почтового отделения Андрей, фотограф Олег из Санкт-Петербурга, егерь Саша из Якутска (привет вам!)... Жир празднично блестел на бесстыжих мужских пальцах.
С тех пор у меня нет четкой концепции насчет куриного мяса. Я готов в любой момент изменить план. Бывает, элегантно цепляю курицу вилкой. А периодически с достоинством роняю мясо на штаны, чтобы потом схватить его руками.