Глава 2: голос зашедший случайно

Алкоголь это плохо. Это очень плохо. Так я решил когда очнулся, и понял что на кануне перебрал и видимо хорошо. Как пиво могло так срубить здорового человека я не представляю, но подозреваю что это было все же не пиво, и в следующий раз надо не лениться и читать что написано на упаковке. Хотя бы для того, чтобы после не думать почему пролитое пиво не пенилось и пахло спиртом, и при всем этом еще и имело белый цвет…

Открыв глаза я увидел ее… Такую белую и невинную… С темно-красными занавесками и пластиковым окном… Свою комнату… Почему я в своей комнате, я не знал. Невнятный голос в больной голове рассказывал как мы сидели у некоей Кобры. Про то, что он помнил как мы пили… И про то, как весело нам было...

Но меня в этот момент интересовало совершенно другое. Почему я проснулся в своей комнате? Почему я не на квартире у этой самой Кобры? Почему в моей голове говорит какой-то голос? И почему он все помнит, а я нет?

И вообще, почему я проснулся?… Кажется, мне пришло сообщение на телефон… Я взглянул и понял, что обо мне беспокоятся… Судя по имени высвечивающемся на экране, беспокоилась та самая Кобра. Писала, что я ушел так внезапно, и что она боится за меня.

Начнем с того, что я не мог уйти просто так. Просто не мог, хотя бы потому, что сдается мне, из комнаты я не выходил…

«Мог, мог, – ухмыляется все тот же голос в моей голове. – Ревнивец ты, беспощадный ревнивец».

«Почему ревнивец? – интересуюсь я. – Разве я кого-то мог ревновать? Разве на то были причины?».

«А тебе хватило, – смеется голос, не слушая моих вопросов. – Милая Кобра, любезная Кобра, а на устах только: «Поженились с Певцом, репетируем с певцом», то, что это шутки все знают, а то что эти шутки для тебя острее любого ножа, никто и не думает. А может, знают? А может, издеваются?»

– Замолкни, – не выдерживаю я, садясь на кровати. – Замолчи, слышишь? Я понятия не имею кто такая эта Кобра и что там было вчера. И почему у меня ее номер...

«Не знаешь? – заинтересовался голос. – О ней? Или о Певце? А он красив, не находишь?»

– Убирайся…– собираюсь я с силами. – Ты кажется не в ту голову забрался...

«О чем? – не унимается голос, снова не слушая меня. – Открой свою тетрадку и сам прочти то, что начеркал там вчера, синей ручкой».

Я покорился судьбе и, взяв тонкую тетрадь, стал листать в ней страницы. На одной из них были строчки, написанные синей ручкой. Конечно же, я понятия не имел что происходит, но надеялся что это чья-то очередная шутка и все прояснится. Очередная и последняя шутка на сегодня…
«Бедняжка…– смеется он. – Надеялся, думал, да дураком оказался».

Я читаю и не могу вымолвить ни слова, так как в горле сухо и неприятно. Буквы плывут перед глазами, но я стараюсь сфокусировать зрение на знаках препинания. Именно они многое способны поведать. Именно они…

«Проклятая… Кобра заколебала! Я не такой! Она идиотка… (Подчеркнуто). – Читает за меня голос. – Не думал, что ты такие слова знаешь. Мне особенно вот этот момент понравился... - И он цитирует что-то невнятное и неприличное. - Может, в поэты подадимся, а?»

– Это где такая строчка? – спрашиваю я, пытаясь избавиться от навернувшихся на глаза слез.

«Третья строчка сверху, их там всего пять» – смеется голос.

– «… по этой причине некромант стащил курицу великолепия и пытался продать ее унитазу германского производства…»– читаю я, указанную строку.

«Переверни страницу», – хмыкает голос.

Я покорно переворачиваю и нахожу другую надпись синей ручкой. Читаю третью строчку сверху:

– «…таким образом появилось царство особо одаренных людей в начале века, умеющих считать до двух…»

«Может не та тетрадь?» – предполагает голос.

– Может, – я откладываю тетрадь, показывая тем самым, что я сдался. – Вот только, у меня нет другой тетради.

А что еще можно сделать в такой ситуации, или сказать? Не прочитал надпись на банке, не помню что вчера было и было ли это вчера. Где-то еще и голос в голову подхватил. И даже не знаю, лечится ли это…

«Бедняжка, – не унимается голос. Он похоже в ударе и видимо у него хорошее настроение, чего не скажешь обо мне. – Ой, как они тебя обидели! Как они…»

– Не заткнешься, начну пылесосить, – коротко заявляю я, и после громкого фырканья, голос исчезает.

С этими голосами всегда одна история. Они все ненавидят звук работающего пылесоса. Просто не выносят и все тут.

Я качаю головой и, бросив взгляд на стол, медленно подсаживаюсь к нему и начинаю поедать свой завтрак, попутно вспоминая, что сегодня вторник, а значит бесконечные светловолосые юноши и допившиеся ангелы на выходных. Хотя мой, кажется, в отпуске, но я не был в этом уверен.
И меня не смущает даже то, что в мою комнату снова по какой-то нелепой ошибке влетел чужой голос. Видимо у него выходной накануне был, вот и перепутал бедолага.

Через какое-то время день соизволил-таки начаться хорошо.