Глава 1: в доме как дома

Раз, два, восемнадцать… Сколько нужно пройти ступенек, чтобы добраться до второго этажа в этом несуществующем доме? Много… Порой хватает одной, но сегодня дом не в настроении и я иду уже пол часа, но не вижу даже ковра на втором этаже. Двадцать восемь, сто пятнадцать...

Я остановился и выругался. Дверь послушно подползла ко мне и открылась. Почему я не сделал так раньше? Потому что я дурак, и вообще мне никогда не везет.

Я поднялся на второй этаж и столкнулся нос к носу с некромантом. Идет, читает газету. Пьет кофе. Идет, и исчезает в двери одной из комнат.

Я провожу его взглядом и, покачав головой, направляюсь в свою комнату.
Дни тянутся подобно дегтю. Я пишу сидя за своим столом.

Я забыл представиться, я писатель нелепых историй и фантазий на тему случаев. Я живу в доме у своей тетушки Гои.

Когда она пригласила меня в гости, я не знал что это за дом. Теперь я знаю, что это самый обыкновенный дом. Дом, который не лучше, но и не хуже любого другого.

Проблема только в одном. Иногда он меня достает…

Иногда мне кажется, что я просто потерял свою жизнь. Дал кому-то ее подправить и упустил момент, когда из нее забрали все самое ценное и оставили только чувство безысходности. И я не знаю кем именно был этот кто-то, но он постарался на славу не оставив после себя никаких следов.

И теперь каждый день тянется и тянется... И никак не заканчивается... И я пытаюсь отличать один день от другого по каким-то различиям. Ведь каждый день, это новый день. И он никогда не повторяет предыдущий. По крайней мере не должен повторять...

В этот день, например, за окном шел дождь. Я смотрел в окно на черную фигуру затянутую в пальто и смотрящую в небо. Якобы в небо. Я то знал, что фигура смотрит на третье от меня окно слева, где уже пол года живет гроза человечества, великий и всемогущий, но как его звали, он и сам уже не помнил. Бедняга провалялся в больнице со сломанной ключицей, когда в очередной раз свалился с крыши во время завоевания мира. Почему ему отшибло память, никто не знает. Но я подозреваю, что это из-за переутомления. Завоевание мира, штука все-таки тяжелая. По крайней мере если верить некроманту.

Я смотрел на фигуру в плаще, и мне было ее жалко. Не смотря на все титулы, дипломы и возгласы, этот несостоявшийся повелитель мира даже не собирался угостить собственного шпиона чаем.

Отвлек от этого занятия меня стук. В дверь постучались. Нехотя я отошел от окна и подойдя к двери открыл ее. Не прошло и пары секунд, как я пожалел об этом. Это был сосед с первого этажа. Он внимательно посмотрел на меня, улыбнулся белыми зубами и, вручив мне бутылку пива, вежливо удалился не проронив ни слова. Перегар от него остался такой, что я боялся даже зажечь электрический свет. Бутылка пива это его заначка на утро. Каждый раз он наивно думает, что я ее не выпью. Собственно, наутро он все равно не помнит, где он ее оставил, и была ли она у него вообще.

Именно поэтому я закрыл дверь и, откупорив бутылку, не торопясь стал пить ее содержимое. Что, что, а халяву я всегда любил. Особенно подобную. Раньше таких пристрастий не было, но унылое настроение делает свою работу исправнее кого бы то ни было.

Далее все шло как по расписанию. Зазвонил телефон стоящий на столе и невнятный голос нашептал мне что-то по давно вызубренному трафарету фраз. Я ответил не менее новым трафаретом, стараясь не вдаваться в подробности. Попутно я отхлебывал из банки и пытался понять, что не так со вкусом у пива. Далее словно весь мир провалился в туман и остались только обрывки фраз и запахов…