Солнце уже клонилось к закату, окрашивая облака в оттенки золота и пурпура, когда рыцарь наконец-то опустился на колени посреди поля битвы. Его доспехи были покрыты трещинами и царапинами, а плащ, некогда гордо развевавшийся на ветру, теперь висел, словно тяжёлая мокрая тряпка. Кровь, стекающая по его лицу, смешивалась с потом, оставляя красные ручьи на щеках. Вокруг него лежали тела павших воинов — друзей и врагов, — но он не обращал внимания ни на их стоны, ни на мольбы о помощи. Его взгляд был устремлён вдаль, туда, где ещё недавно звучали боевые рога и топот копыт. — Мальчик... — прохрипел рыцарь, обернувшись к своему оруженосцу, который стоял рядом, дрожа от страха и усталости. — Подойди ближе... Оруженосец, едва держась на ногах, сделал несколько шагов вперёд. Его глаза были полны слёз, а руки судорожно сжимали меч, который казался ему сейчас таким же бесполезным, как детская игрушка. — Я не могу... — прошептал он, глядя на своего господина. — Не могу оставить тебя здесь...