Знаете, иногда жизнь разделяется на «до» и «после» в какой-то совершенно непримечательный момент. В моём случае — это было обычное утро вторника, промозглое и серое, как старая фланелевая рубашка. Почтовый ящик в подъезде всегда заедал. Я дёргала его, чертыхаясь под нос, когда железная дверца наконец поддалась, выплюнув на меня целую кипу корреспонденции. Счета, рекламные листовки, каталог семян (мама, видимо, опять подписалась) и... конверт из плотной бумаги цвета слоновой кости. Без марки. Просто имя «Анна» и наш адрес, выведенные каллиграфическим почерком. Анна — это я. Но я не ждала никаких писем. Дома, сбросив пальто и разуваясь на ходу, я разорвала конверт. Только потом, уже держа в руках сложенный вдвое лист, заметила на обратной стороне конверта другую фамилию. «Анна Соколова» А я — Авдеева. Твою ж налево! Я вскрыла чужое письмо. Но любопытство — страшная сила. Особенно когда перед глазами уже мелькнули первые строчки: «Анна, я не могу больше молчать. То, что я узнал о твоём му