Тот дождливый вечер начался как обычный четверг. Я копалаcь на чердаке старого дома бабушки, разбирая коробки с пыльными фотоальбомами, когда под слоем газет 1970-х наткнулась на кожаную тетрадь. На обложке — вытисненная надпись: «Елена, 1983». Бабушка? Но она умерла за год до моего рождения...
Первые страницы были заполнены бытовыми заметками: цены на молоко, рецепты варенья. Потом записи стали странными.
«12 октября. Видела его снова. Стоит у калитки, лицо в тени. Говорит, скоро придёт за мной».
«30 октября. Зеркало в прихожей треснуло само. В отражении — он. Знает моё имя».
На последней странице дата — «1 ноября 1983» и одна строчка: «Прости, Марина». Моё имя. Бабушка умерла 2 ноября.
Я засмеялась — совпадение. Но когда спустилась вниз, в прихожей треснуло зеркало.
«Он приходит ночью»
Следующие дни я будто жила в тумане. По стенам ползали тени, которых не должно быть. Ветер шептал: «Марина» — за окном, где не было деревьев. А сегодня утром я нашла на подоконнике мокрый след... башмака.
Но самое страшное — новые записи в дневнике. Мои. Рука выводила их сама, пока я спала:
«22 октября. Он стоит под фонарём. Лицо как у деда, но дед умер в 45-м».
«23 октября. Зеркало показывает его за моей спиной. Не оборачивайся».
Сегодня 30 октября. В дневнике уже есть запись на завтра: «1 ноября. Он возьмёт то, что обещал».
P.S. Бабушка умерла в 32 года. Мне сегодня 32.
Не смейтесь. Проверьте свои чердаки.
#мистика #история #тайна #городскиелегенды #страшилка