— Ты точно уверена, что хочешь это услышать? — спросил он, глядя на нее с таким выражением, будто она вот-вот сорвет крышку с ящика Пандоры.
— Давай уже, не томи, — ответила она, скрестив руки на груди. — Ты же сам начал.
Они сидели на кухне, за столом, который когда-то был их общим. Теперь же он казался слишком большим для двоих. Или, может, просто слишком пустым.
— Ладно, — он вздохнул, словно собираясь прыгнуть в ледяную воду. — Я не уезжаю.
— Что? — она подняла брови, но не удивилась. Скорее, это было ожидаемо.
— Я не уезжаю, — повторил он, уже увереннее. — Не могу.
— Ты шутишь? — она рассмеялась, но смех звучал сухо, как осенний лист под ногами. — Мы развелись, помнишь? Ты сам подписал бумаги.
— Помню, — он кивнул. — Но это не значит, что я могу просто взять и уйти.
— А что, по-твоему, это значит? — она наклонилась вперед, упираясь локтями в стол. — Что ты останешься здесь? Будешь жить в гостиной, как бездомный кот?
— Нет, — он покачал головой. — Я останусь здесь, потому что это мой дом.
— Твой дом? — она вскинула руки. — Ты серьезно? Это моя квартира, и ты знаешь это прекрасно.
— Да, твоя, — согласился он. — Но это не значит, что я не имею права здесь быть.
— Имеешь, — она кивнула, но в ее голосе зазвучала сталь. — Ровно до завтрашнего утра. Мы же договаривались.
— Договаривались, — он повторил, словно пробуя это слово на вкус. — Но я передумал.
— Передумал? — она рассмеялась снова, но на этот раз смех был резким, как удар хлыста. — Ты думаешь, что можешь просто передумать, и все изменится?
— Нет, — он посмотрел на нее, и в его глазах было что-то, что она не могла прочитать. — Но я надеялся, что ты поймешь.
— Пойму что? — она встала, отодвинув стул с таким грохотом, что он чуть не упал. — Что ты не можешь жить без меня? Что ты не готов отпустить?
— Нет, — он тоже встал, но медленно, словно боялся спугнуть момент. — Я не могу жить без этого места.
— Места? — она фыркнула. — Ты говоришь, как будто это святыня какая-то.
— Для меня — да, — он кивнул. — Это не просто квартира. Это...
— Что? — она перебила его. — Что это, кроме четырех стен и кучи воспоминаний, которые лучше забыть?
— Это дом, — он сказал просто. — И я не могу его оставить.
— Ты не можешь? — она подошла к нему вплотную, глядя в глаза. — Или не хочешь?
— И то, и другое, — он не отводил взгляда. — Я не могу и не хочу.
— Ну что ж, — она отступила на шаг, разводя руками. — Тогда я помогу тебе.
— Как? — он нахмурился.
— Я вызову полицию, — сказала она спокойно. — И они помогут тебе собрать вещи.
— Ты не сделаешь этого, — он улыбнулся, но улыбка была кривой, как трещина на стекле.
— Почему? — она склонила голову набок. — Ты думаешь, я не смогу?
— Нет, — он покачал головой. — Я думаю, ты не захочешь.
— Ошибаешься, — она повернулась к двери. — Я уже звоню.
— Подожди, — он шагнул вперед, но она подняла руку, останавливая его.
— Нет, — сказала она твердо. — Ты уже сделал свой выбор. Теперь я делаю свой.
Он замолчал, глядя на нее, как будто видел впервые. Или, может, в последний.
— Ты права, — сказал он наконец. — Это твой дом.
— Спасибо за признание, — она кивнула. — Теперь собери вещи и уходи.
— Я уйду, — он повернулся к двери, но остановился. — Но знай, что я вернусь.
— Не трать время, — она сказала, не оборачиваясь. — Ты уже сделал свой выбор.
Он вышел, и дверь закрылась за ним с тихим щелчком. Она стояла посреди комнаты, слушая, как его шаги затихают в коридоре.
— Ну что ж, — прошептала она. — Это было... интересно.
Но в ее голосе не было ни злости, ни радости. Только пустота, которая, казалось, заполнила всю квартиру.
А как вы думаете, правильно ли она поступила? Напишите в комментариях, что бы вы сделали на ее месте.