Я ужинал с моим лучшим другом Ларри и его женой Кэрол. Мы отлично поели и выпили четыре бутылки вина. Я был слишком навеселе, чтобы ехать домой, поэтому Ларри сказал, чтобы я остался ночевать на диване и уехал утром. Утром мы выпили кофе с бубликами, и Ларри ушёл на работу. Я сказал Кэрол, как сильно мне понравился ужин прошлым вечером. Она улыбнулась в знак признательности за мою признательность. Но в её улыбке было что-то не так. Если бы я не знал её, я бы поклялся, что она заигрывает со мной. Может, мне показалось, но рука на моём бедре и поднимающаяся вверх — это уж точно не воображение. Я отодвинул её руку и сказал:
— Я не могу этого сделать. Ты — жена моего лучшего друга. Она сказала, что Ларри сказал, что это нормально. — В смысле — нормально? Она говорит:
— Вот, у меня есть записка, — и протягивает мне клочок бумаги. Я читаю записку:
«Кого это может касаться, моей жене разрешается…» — Он написал записку? — Да. Смотри, она даже нотариально заверена. — Я не могу этого сделать.