Знаете, мне всегда казалось, что семья — это что-то незыблемое. Опора. Поддержка. Люди, которым можно доверять безоговорочно. Но иногда... иногда приходится пересматривать даже самые фундаментальные убеждения.
Марина рассеянно помешивала кофе, пока в кухне нарастал посторонний шум. Третья неделя пошла с тех пор, как её двоюродный брат Игорь "заскочил на пару дней". Муж на работе, дети в школе, а Игорь — в её гостиной, с ногами на диване и с открытой бутылкой пива.
— Маришка, у тебя ещё чипсы остались? — крикнул он из комнаты.
— Нет, — сухо ответила она, подсчитывая в уме, сколько уже потратила на его "временное" пребывание.
Чашка кофе обжигала пальцы. Марина смотрела в окно на серый ноябрьский день. Когда-то они с Игорем были близки — детство в одном дворе, общие секреты, проделки, за которые обоим доставалось от бабушки... Но время меняет людей. Иногда до неузнаваемости.
Изначально его история вызывала сочувствие: уволили с работы, жена выгнала, негде переночевать. "Максимум неделя, пока не встану на ноги," — обещал он, обнимая её в прихожей. Неделя превратилась в две, потом в три.
А сочувствие превратилось... во что? В раздражение? В тихую ярость? Марина не могла подобрать слово.
Холодильник пустел с катастрофической скоростью. Счета за электричество выросли — Игорь обожал засыпать под телевизор. А ещё он постоянно занимал ванную по утрам, когда всем нужно было собираться, и не вытирал за собой лужи на полу.
Мелочи, казалось бы. Но из таких мелочей состоит жизнь. И вот уже дети не хотят приводить друзей, потому что "дядя Игорь странный". А Сергей стал задерживаться на работе — "заканчиваю проект, дорогая".
Ага, конечно. Проект. Под названием "Как бы не встретить дома Игоря".
Вечером Сергей, её муж, тихо закрыл за собой дверь спальни.
— Мы должны с ним поговорить, — сказал он. — Он занял всю гостиную, ест нашу еду и не предлагает ни копейки.
— Он же родственник... — неуверенно протянула Марина.
— Который ведёт себя как хозяин в нашей квартире.
Она видела, как желваки ходили на его скулах. Сергей всегда был терпеливым, но терпение не бесконечно. Особенно когда твой дом медленно превращается в чужую территорию.
— Завтра, — пообещала она. — Завтра я поговорю с ним.
Но утром выяснилось, что Игорь уже ушёл — "на собеседование". И вернулся он только к вечеру. Пьяный. С бутылкой дешёвого виски.
— Не взяли, — бросил он, плюхаясь на диван. — Сказали, что я слишком... квалифицированный. Вот уроды, а?
Марина молчала. Что сказать человеку, который не хочет слышать?
На следующее утро Игорь попросил денег "до зарплаты". Марина молча протянула ему две тысячи рублей. Вечером она обнаружила, что исчезла её любимая золотая цепочка — подарок мамы.
Сердце ёкнуло. Этот подарок она получила на восемнадцатилетие, за два месяца до маминой смерти. Последний подарок.
— Ты не видел мою цепочку? — спросила она Игоря, который лежал перед телевизором.
— Нет, конечно. Ты меня в чём-то обвиняешь? — его глаза сузились.
— Просто спросила.
Но в груди уже разрасталось чёрное подозрение. Она обыскала всю квартиру: шкафы, ящики, даже мусорное ведро. Ничего.
В тот же вечер Марина случайно взглянула в его телефон, оставленный на столе. Открытое сообщение другу: "Пока живу у сестрёнки. Лафа! Скоро толкну цепочку, будут деньги на отдых".
Время остановилось. Сердце пропустило удар, а потом забилось так, что казалось — сейчас выскочит из груди.
Что-то внутри неё взорвалось. Она схватила его рюкзак и начала вытряхивать вещи. Среди них блеснула знакомая цепочка.
Это был момент кристальной ясности. Словно пелена спала с глаз. Этот человек — не тот мальчишка, с которым она бегала по двору. Не тот подросток, который защищал её от хулиганов. Это... чужой. Вор. Лжец.
— Что ты делаешь?! — заорал Игорь, вбегая в комнату.
— Собираю твои вещи, — спокойно ответила Марина, держа в руке цепочку. — У тебя есть час, чтобы уйти.
Её голос звучал чужим. Холодным. Решительным.
— Да ты что? Родная кровь! Куда я пойду?
— А к тем друзьям, которым ты писал, что "развёл сестрёнку". Я видела переписку.
Лицо Игоря изменилось. От наигранного возмущения не осталось и следа.
— Ты копалась в моих вещах? В моём телефоне?
— А ты украл мою цепочку, — парировала она. — Час, Игорь. Потом вызываю полицию.
Он смотрел на неё так, словно видел впервые. Может, и правда впервые — настоящую. Которая наконец-то научилась говорить "нет".
Марина методично собирала его вещи, складывая их в сумку. Руки не дрожали. Внутри была пустота. И странное облегчение.
— Ты не можешь так поступить! — он перешёл на крик. — Мы же семья! Ты обязана помогать!
Она остановилась. Повернулась к нему.
— Семья? Семья — это доверие. Уважение. Забота. А не... это.
Больше они не разговаривали. Игорь молча собрал оставшиеся вещи и хлопнул дверью.
Когда вернулся Сергей, Игоря уже не было. Марина сидела на диване с цепочкой в руках. Эта тонкая золотая нить — всё, что осталось от мамы. И почти была потеряна из-за... родственника.
— Он ушёл? — удивился муж.
— Навсегда, — твёрдо ответила она. — И больше никаких "гостей" без чёткой даты отъезда.
Сергей сел рядом, обнял её за плечи. Не спрашивал — просто был рядом. Настоящая семья.
Ночью пришло сообщение: "Ты пожалеешь. Я твой брат. Так не поступают с семьёй".
Марина улыбнулась и удалила сообщение. Семья была здесь — муж, мирно спящий рядом, и дети в соседней комнате. А гости — гости должны знать, когда уходить.
Она поднялась с кровати, прошла на кухню. Впервые за три недели квартира казалась... своей. Тихой. Защищённой.
Марина заварила чай и долго смотрела в окно. Начинался рассвет. И не только за окном.
Иногда нужно потерять что-то ценное, чтобы понять простую истину: не всё, что называется семьёй, ею является. Иногда семья — это те, кто рядом. Те, кто не предаст. Не украдет. Не солжёт.
И да, иногда приходится закрыть дверь перед кем-то с одинаковой фамилией в паспорте, чтобы защитить настоящую семью. Свою семью.
Она улыбнулась. Новый день. Без непрошеных гостей.
Читайте также:
Гостеприимство с горьким вкусом