Проезжая или гуляя по окрестностям, я всегда примечаю старые дома.
Покинутые, заброшенные, а иногда и вовсе снесенные. Лишь остовы стен или фундамент торчит из земли в уже заросшем саду.
Их больше, чем кажется. Просто мало кто внимание обратит на далекую покосившуюся избушку.
А я обращаю. И не знаю почему, но я прямо чувствую, что должна прийти к такому дому и спеть ему последнюю колыбельную.
И я беру гитару и еду. Или иду. И пою. На свои стихи. Корявенькие, наверно. Но с душой же, правда-правда!
Я это делаю уже три года почти. Двадцать два дома.
Сегодня смолкнут голоса Затихнет сборов суета И скрипнет старая доска Последний раз.
А поутру соседский сын Зайдет забрать ненужный хлам И повернется ключ в замке Последний раз.
Спииииии, дряхлый дом, Спи….
И годы пройдут И время соткет Из пыли ковры.
И будут в твоих Трухлявых стенах Ночевать муравьи.
А может, уж завтра Оскалит бульдозер Стальные клыки.
И скоро оставит Лишь грязные лужи Да клочья травы.
Спииииии, дряхлый дом, Спи….