Я (вздыхая): Ну вот, опять крыша протекает. Третий год латаем, как дедушкины штаны. Может, хватит мучиться? Снести эту развалюху к чертям и построить нормальный дом с пластиковыми окнами и теплым полом. Я (возражая): С ума сошел? Это же дом твоего деда! Здесь стены помнят, как он на скрипке играл, а бабушка варенье варила. Ты что, историю свою в трактор засунуть хочешь? Я (сомневаясь): Историю… Ага. История — это когда крыльцо шатается, а в подполе мыши устроили коммуну. Ты ж сам в прошлом году чуть не провалился сквозь пол, пока картошку искал. Я (мечтательно): Зато какой вид из окна! Лес, речка, закаты… В новом доме такого не будет. Кстати, помнишь, как сосед Василий свою избу реставрировал? Деревянные резные наличники оставил, а внутри — все по-современному. Теперь у него и газ, и интернет, и туристы фотографируются. Я (иронично): Угу. Только он три года этим занимался. А ты, между прочим, не безработный художник, а программист. Где ты возьмешь время и деньги? Лучше продать участок,