Есть особенный вид любви. Она не о буре эмоций, не о потерянном рассудке, не о страсти, которая оставляет ожоги. Это не любовь, которая поглощает тебя целиком, превращая в зависимость, а потом сжигает дотла, оставляя пустоту. Это другая любовь. Тихая. Глубокая. Она не требует, не ломает, не переделывает. Она возвращает тебя к себе. Иногда жизнь делает нас слишком осторожными. Мы учимся быть удобными. Мы примеряем на себя роли – успешного, сильного, правильного, удобного. Мы закрываем двери в те уголки души, где живёт наша настоящая суть, потому что когда-то кто-то дал понять, что мы "слишком". Слишком громкие.
Слишком мечтательные.
Слишком эмоциональные.
Слишком странные. И вот ты привыкаешь. Живёшь так, как "надо". Быть собой становится рискованно. Лучше соответствовать, чем показывать свою глубину и однажды услышать: «Ты не такой, каким я тебя представлял». И вдруг появляется он. Человек, рядом с которым ты забываешь играть. Который смотрит на тебя так, будто видит не просто внешнос