Он снова здесь. Его пальцы судорожно впиваются в холодный край подоконника, ноги болтаются в пустоте, а где-то далеко внизу, в темноте, мерцают огни города. Высота не дает сосредоточиться, ветер бьет в лицо, и каждый мускул в его теле кричит от напряжения. Он знает, что это сон. Но от этого не легче.
Мысли путаются, как нитки в клубке. Почему я здесь? Как я оказался на этом этаже? В голове всплывают обрывки воспоминаний: лицо женщины, которую он, кажется, любил, детская комната с игрушками, запах выпечки утром. Но всё это кажется чужим, словно из другой жизни.
— Держись! — кричит кто-то изнутри квартиры, но он не может разглядеть, кто это. Голос звучит так, будто доносится из другого измерения.
Его пальцы начинают соскальзывать. Сердце бьется так громко, что он почти не слышит собственных мыслей. А что, если я просто отпущу? — мелькает в голове. Но страх смерти, даже во сне, сильнее. Он цепляется из последних сил, но подоконник кажется таким узким, таким ненадежным...
Сорвался...
Ветер свистит в ушах, тело летит вниз, а городские огни превращаются в размытые полосы. В животе что-то щекочет. В этот момент страх внезапно исчезает. На его место приходит странное спокойствие и ясность мыслей. Он думает о том, как мало успел сделать в жизни. О том, что так и не сказал маме, как сильно ее любит. О том, что никогда не увидит, как растут его дети.
— Я ведь даже не знаю, есть ли у меня дети, — вдруг осознает он.
Падение кажется бесконечным. Он успевает подумать о том, что, возможно, это и есть смерть — бесконечное падение в пустоту, где нет ни времени, ни пространства, только мысли, которые крутятся в голове, как карусель.
Но перед тем как тело должно удариться о землю, всё обрывается.
Темнота. Тишина. Яркий свет и ...
Он снова здесь. Его пальцы снова немеют, выпиваясь в подоконник, ветер снова бьет в лицо, сердце колотится, а внизу мерцают те же огни ночного города.
— Опять, — шепчет он.
На этот раз мысли другие. Он думает о том, что, возможно, это и не сон. Может, это ад. Или чистилище. Это какая-то ловушка, из которой нет выхода. Как разорвать этот бесконечный круг?!
— Держись! — снова кричит голос из квартиры.
Он пытается понять, кто это. Может, это Бог? Или его собственная совесть? Или просто эхо его страха?
Пальцы снова соскальзывают. На этот раз он почти не сопротивляется. Падение снова начинается, но теперь он чувствует не спокойствие, а гнев.
— Почему я?! — кричит он в пустоту. — Что я сделал не так? Зачем всё это?
Огни города снова превращаются в полосы света, а мысли — в хаос. Он думает о том, что, возможно, всё это бессмысленно. Что жизнь — это просто череда совпадений и случайностей, а смерть — такая же случайность, как всё что с ним происходит.
И снова обрыв.
Темнота. Тишина. Яркий свет.
Он снова на висти над городом. Снова судородно хватается за подоконник.
Цикл повторяется. Снова и снова. Каждый раз мысли разные, но итог один — падение и перезапуск. Что за ересь, что за бред, что за безумие!
Иногда он пытается изменить сценарий. Пытается закричать, чтобы его услышали. Пытается подтянуться и забраться обратно в окно. И самое главное - пытается долететь до земли, разбиться, закончить это. Но всё бесполезно. Каждый раз он срывается, и перезапускается по-новой.
Однажды, в одном из бесконечных циклов, он вдруг понимает, что, возможно, это не сон, возомжно это иллюстрация его жизни? Бесконечное повторение одних и тех же ошибок, одних и тех же страхов, типичных решений, одних и тех же поступков. Он всегда цепляется за что-то, за какие-то ориентиры, держится за какие-то принципы, надеестся на свои силы, но в итоге всё равно падает, летит вниз, и цикл повторяется. Другие места, другие люди, другая жизнь, но тот же сценарий, тот же я.
— Может, это и есть судьба? — думает он.
Падение снова начинается, но теперь он не боится. Он принимает его.
— Если это судьба, то я не могу её изменить. Я могу её только принять.
И в этот момент, перед тем как всё должно оборваться, он чувствует странное облегчение. Покой, которого раньше никогда не ощущал. Что то отдаленное он чувствовал когда-то в детстве. Не получается вспомнить, не получается нащупать, не за что ухватиться.
Темнота. Тишина. Яркий свет.
Он снова на подоконнике. Но теперь он улыбается.
— Держись! — кричит голос.
— Нет, — отвечает он. — Не в этот раз! Я отпускаю.
Его пальцы разжимаются, и он падает. Падение кажется другим. Он не думает о том, что не успел сделать. Он не думает о страхе. Он просто летит. Это прекрасное чувство полета. Вот что надо делать - просто лететь.
И перед тем как всё должно снова оборваться, он понимает, что, возможно, это и есть свобода, это и есть смысл.
Судьба - суровая реальность. Освободиться - значит смириться перед ней? или это осознание того, что ты не можешь изменить правила игры, но можешь изменить своё отношение к ней. Иногда единственный способ выиграть — это перестать играть.
Сон обрывается.
Белый потолок спальни. Мягкая тёплая кровать. Почти прозрачная тюль слегка колеблется от дуновения ночного ветра, и шёпот ночного города, такой родной, такой успакаивающий. И человек - спокойный, задумчивый, умиротвовернный.
Он знает, что когда-нибудь снова окажется на том подоконнике.И, возможно, в следующий раз он не станет за него цепляться.
Конец.