Ночь стелилась по земле, как дым, рождающийся из-под копыт Слейпнира. Лес, сквозь который двигались двое, словно сам дышал темнотой, скрывая под корнями забытые кости, следы тех, кто давно растворился в вечности. Старый воин шагал впереди, не глядя под ноги, будто уже знал путь, но идущий следом конунг — молодой, но отягощённый мыслями — не мог отделаться от ощущения, что дорога исчезает сразу за их спинами. Они не говорили, пока не вышли к озеру. Поверхность его была гладка, как зеркало, в котором не отражается ни человек, ни бог. Один остановился у самой кромки воды, глядя в её глубину, и, не оборачиваясь, заговорил: — Всё, что ты делаешь, должно быть окончательным. Конунг посмотрел на него, нахмурился. — Окончательным? — Да. Ты не должен сомневаться, не должен делать шаги так, словно у тебя есть время их исправить. Он опустился на одно колено и взял с земли мелкий камень, крутанул его в пальцах, словно примеряя его вес. — Люди живут так, словно у них есть тысяча лет. Они ид