История мужчины из Нижегородской области
Я пишу вам, чтобы поведать всем, кто сейчас читает моё письмо, о чудовищной ошибке, которую я совершил в этой жизни. Мне не хочется жить, едва в мою голову приходят позабытые воспоминания, и из недр памяти восстают лица - кривые ухмылки афганцев, сморщенная мордочка старушки-знахарки, мои военные друзья, добрая половина которых вернулась домой в цинковых гробах, и Эля, Эля.
Закрываю глаза и вижу загорелое лицо Эли в ореоле светлых волос. Она смеется, она всегда любила смеяться. Любовь моя, моя жена, тебя уже нет со мной, а я, словно проклятый, до сих пор топчу эту землю. Почему? Мне было восемнадцать - желторотый мальчишка, юнец, пушечное мясо - один из тысяч точно таких же бритоголовых солдатиков, которых пачками отправляли в грязно-серое месиво афганской войны. Мать плакала. Наверное, если бы не это, я никогда бы не отважился на поход к невесть где выкопанной мамой знахарке.
Она походила на высушенную мумию - вот только глаза у неё были живые: бойко вращающиеся в мешочках глазниц вёрткие шарики. Она молча выслушала маму: «Пожалуйста, спасите Лёшу, не дайте его убить!» Видимо, ей приходилось слышать нечто подобное не раз и не два. Мама причитала, знахарка сидела, внимательно глядя на меня, а я стоял посреди затхлой комнатушки - дурак дураком - и не ведал, что в этот момент вся моя судьба повернётся наперекосяк.
Старушенция что-то побормотала над моей склонённой головой и прошептала: «Успокой свою мамашу, сынок. Теперь тебе ничего не страшно, - при этом её обезьяньи глаза нехорошо блеснули, - бойся только блондинку с юга. Ступай». Она положила мне руку на лоб, и я поразился, какой горячей и влажной была её такая дряхлая на вид рука.
Я не знал, что сделала эта сморщенная ведьма, но я и впрямь был точно заговорён от пули. Взвод, в котором я служил, называл меня своим талисманом. Что верно, то верно - даже поговорку придумали: «Хочешь выжить, держись Лёхи». Пули от меня только что не отскакивали: я выбрался из горящего БТРа, единственный уцелел в подстроенной духами засаде. Ребята восхищались моей удачей, а у меня перед глазами всё стояло хитро-злобное лицо знахарки. Признаться честно, первое время побаивался я своей неуязвимости. Но это только первое время.
Быть героем вскоре пришлось мне по душе, и я иногда специально разгуливал под прицелами афганских снайперов. Пули цокали, взбивая фонтанчики пыли у моих ног, откалывали кусочки от скал, царапали ветки. Короче говоря, попадали во что угодно, но только не в меня. Однажды эту глупую браваду увидел мой командир. Он ругал меня часа два, а потом заинтересованно наклонился и спросил: «А если честно, Лёшка, как это у тебя получается? У тебя, как у кошки, что ли, - девять жизней?».
Я промолчал. Ответ на этот вопрос интересовал не одного командира. Я сам бы многое отдал, чтобы узнать секрет своей неуязвимости. Как я был глуп и самоуверен - ведь я и в самом деле не был кошкой. После войны я вернулся домой невредимым.
Вокруг меня только что хороводы не водили: еще бы, я прошёл такую страшную бойню и возвратился без единой царапинки! Наша администрация дала мне путёвку в Крым в качестве награды. Ох, как я обрадовался! Раззява, если бы я знал, чем обернётся для меня эта поездка, я бы предпочёл всю жизнь просидеть в своей хрущёвке, не выходя на улицу, - лишь бы никогда не поехать в Крым и не встретить там Элю.
Эля была особенной. Помню, я замер, словно громом пораженный, едва увидел её. Блондинка с огромными синими глазами... И она улыбалась мне, мне, не кому-нибудь, а мне, глупому деревенскому олуху! Позже она говорила, что с первого взгляда поняла, что я - её судьба. Милая Элечка, лучше бы ты никогда не встречала меня, потому что худшей судьбы для тебя невозможно было придумать.
Я женился на Эле и привёз её домой, в Нижегородскую область. Мать сначала поворчала, а потом быстро привыкла к моей Эле. Её невозможно было не любить - во всяком случае, я был счастлив безумно. Я был счастлив... Я был... Когда я подхожу к этой части моего рассказа, у меня заплетается язык и слёзы наворачиваются на глаза. Лучше бы я погиб в Афганистане: не выбрался из того горящего БТРа, которому, возможно, и суждено было стать моей огненной могилой, если бы не старая хитрая знахарка!
Эля была беременна, когда с нашей машиной столкнулся КамАЗ. Я, как обычно, не получил ни царапины. Эля умерла мгновенно, так и не поняв, что произошло. Вместе с ней тогда умер и я - настоящий я, потому что сейчас эти строки пишет пустая, лишённая человеческих чувств оболочка.
А потом, уже после похорон, мать нашла ещё одну знахарку - утолить мое горе. Знахарка попросила рассказать мне о моей жизни и, едва я успел поведать ей о заговоре против смерти, знахарка побелела, словно мел. Она долго не хотела говорить мне, что я наделал. «Прошлого не воротишь», - говорила она, и только после моих долгих уговоров рассказала мне такую вещь.
Существует один заговор - редко кто из знахарок решается использовать его. По этому заговору вместо тебя смерть забирает одного из членов твоей семьи. Старая ведьма с молодыми глазами знала, что в моей жизни появится Эля, если я буду жить... А я? Что я делал? Я намеренно лез под пули, не зная, что в будущем эти пули рикошетом поразят мою любимую женщину. И не важно, как погибла Эля, важно то, что это я убил её.
Мне опротивела жизнь и я в этой жизни. Я давно бы покончил с собой, но боюсь брать на свою душу ещё больший грех, чем уже совершил. Пожалуйста, скажите: что мне делать? Как мне жить? Как сбежать от воспоминаний, если они все время преследуют меня и, словно рой ос, жалят в самое сердце?
Уважаемые читатели, у каждого из вас есть возможность рассказать свою историю. Присылайте их мне на электронную почту (ниже). После адаптации вашей истории под требования Дзен, она будет опубликована от вашего имени или анонимно, как вам будет угодно. Подписывайтесь на канал, пишите свои мысли по этой истории в комментариях, ставьте лайки.
Мой адрес электронной почты: bl4727@yandex.ru