Зачем придумали мы боль?
За чем мы собираем прошлые обиды?
Стараясь огорчить себя
И тех кто рядом в сей момент?
За чем да по-чему !?
Ответ мне дать ты не спеши.
Ответа нет и самому себе,
Не говоря о тех, кто окружают нас.
Но лишь прожив свои года
Осознание приходит понемногу.
Не всем и не всегда.
О том, что я не ангел.
И виноват во многом я!?
Быть может да, быть может нет?
Вопросы, что мешают жить.
Жить просто и по чести.
Чисто и по совести своей.
Как же всё усложняет в мире,
Один вопрос, вопросик небольшой.
А в детстве помню было.
Рано по утру,
Ещё чуть солнце за окном взошло.
Бабушка сидела у окна,
Не спешно так, с усердием.
Перебрала рис да приговаривая вслух.
" Всё "чёрное" в помойку,
Всё "белое" в еду,
Всё "годное" на сев,
Всё что "осталось" скоту."
Долго в детстве я смеялся,
Над тем, что не понимал её тогда.
Прошло пол жизни,
Увы теперь уж так.
С годами чаще вспоминаю
Бабушкин я сказ.
И смысл каждого я слова.
Всё "чёрное"- дела поступки, проступки шалости мои.
Всё "белое"- добро и радость, счастье я дарю.
Всё "годное"- что детям я своим передать смогу.
Всё "остальное"- что окружающие впитают от меня.
Да может быть
Не так всё это.
Да большинства всё чушь.
Всё просто лишь смех в глаза.
Пусть будет так,
Но вижу я иначе.
Для себя я прав,
Неся добро и радость.
Живя по совести и чести.
Не задаю вопросы, разрушают всё.
