Художник сидел перед холстом,
Он думал: зачем? Кому это надо?
Пёс рядом виляя рыжим хвостом,
Смотрел на него завороженным взглядом.
Художник встал и к окну подошел,
А там деревья листвою играют
И на душе тепло и все хорошо,
Но что написать художник не знает.
Сел он обратно и в холст утыкаясь
Просто мазками, просто о чем-то
Пес все смотрел, почти улыбаясь
Думал:"да, такая вот работёнка".
И вышла картина, так себе, не особо
И сам он понял, что ей не поможет
Но точно знал, какая б не была погода
Просто не писать он не может.
