Была ночь. Тихая, глубокая, такая, когда кажется, что весь мир замер, и только твои мысли громко стучат в висках. Я сидел на кухне, пил холодный чай, который давно остыл, и смотрел в окно. На столе лежало письмо. То самое. От нее.
Она ушла месяц назад. Сказала, что устала, что любовь — это не только радость, но и боль, а она больше не хочет боли. Я не стал удерживать. Просто стоял и смотрел, как она закрывает за собой дверь.
А потом начались эти ночи. Долгие, бесконечные.
Письмо я нашел в почтовом ящике сегодня утром. Оно было коротким. Всего несколько строк:
"Я скучаю. Я ошиблась. Прости. Вернусь, если позовешь."
Я перечитывал эти слова десятки раз. Каждая буква будто обжигала. Я хотел позвонить, написать, побежать к ней... но что-то останавливало. Гордость? Страх? Не знаю.
И вот, сидя на кухне, я вдруг услышал стук в дверь. Тихий, неуверенный. Сердце заколотилось. Я подошел, открыл.
На пороге стояла она. В том же пальто, в тех же сапогах, но глаза... глаза были другие. Глубокие, влажные, полные надежды и страха одновременно.
— Я не могла не прийти, — прошептала она. — Я думала, что смогу жить без тебя. Но не могу.
Я молчал. Слова застряли где-то в горле. А потом она сделала шаг вперед, обняла меня, и я почувствовал, как что-то внутри разрывается. Это была боль. И радость. И любовь. Вся сразу.
— Я тоже скучал, — наконец выдохнул я. — Каждый день.
Она заплакала. Я заплакал. Мы стояли в дверях, обнявшись, как два потерявшихся человека, которые наконец нашли друг друга.
И в тот момент я понял: любовь — это не только радость. Это и боль. Но без нее — нет жизни.
Теперь она спит в нашей комнате. Я смотрю на нее и думаю: как же я мог даже на секунду поверить, что смогу жить без нее?