В двадцать седьмом сне у меня жалкая судьба.
Я — идеальный мяч.
Кожа — гладкая, прошивка — безупречная. Баланс, вес, отскок — идеальны.
Я рождён, чтобы катиться по полю, ловить удары, лететь в ворота.
Но что делает эта девчонка?
Она ставит меня на полку.
— Ты слишком красивый, тебя жалко пинать! — говорит она и любовно вытирает с меня пыль.
Ага. Отлично.
Родиться футбольным мячом и закончить как статуэтка. Как дебильная ваза.
Ты что, дура?
Я не твоя безмозглая свечка с ароматом вдохновения!
Я стою здесь уже чёрт знает сколько, наблюдаю за этим цирком, который она называет "жизнью".
Знаете, что я понял? Люди не умеют играть, но обожают пинать друг друга.
📌 Вчера она "случайно" не ответила на сообщение мужчины, которого она любит, потому что была "в своих процессах".
📌 Да, маме она тоже не ответила. Наверное, ей сильно было херово, но всё же... даже я понимаю, что так нельзя.
📌 Несколько недель назад тот самый мужчина "шуткой" неосознанно или осознанно (а какая к чёрту разница?!) унизил её.
📌 Потом они встретились и оба сделали вид, что друг другу плевать, хотя больно всем.
Серьёзно?
Я тут стою, идеальный мяч, и меня жалеют.
А вот друг друга никто не жалеет.
Вот она, ваша игра.
Вы называете это "сложной динамикой отношений".
Я называю это криворуким футболом с людьми вместо мячей.
Вы пинаете друг друга словами, фразами, молчанием, пренебрежением.
Вы подкатываете, чтобы потом резко отскочить.
Вы пасуете эмоции, чтобы не выглядеть заинтересованными.
Смотрю на неё:
— Ну что, счастлива?
Она вздыхает, смотрит в телефон.
Там сообщение от него: "Ок."
Лаконично, сухо, без эмоций.
Я узнаю этот стиль.
Это пассивно-агрессивный футбол, которым они играют.
Ты мне нравишься, но я не скажу.
Ты сделал мне больно, но я притворюсь, что мне всё равно.
Эта игра намного тупее, чем реальный футбол.
Правила неясны.
Вратарь — невидимый.
Гол засчитывается, только если кто-то ушёл в слёзы, но это не точно.
Люди пинают друг друга, пока один не сломается.
И знаете, что происходит потом?
Они забывают про него.
Как про старый мяч.
Я молчу.
Я идеальный мяч.
Но я не в игре.
Зато она — да.
И её вот-вот отфутболят в никуда в очередной раз.
Мне жалко.
Хочется кричать:
Возьмите и пинайте меня, а не друг друга!
Выпустите злость, страх, боль — в мои швы, а не в чужие сердца.
Потому что если вы этого не сделаете...
Однажды вы проснётесь такими же, как я на этой полке.
Безупречными. Цельными на вид, но сломанными внутри и абсолютно ненужными.
P.S. Она всё же взяла меня в руки. Долго смотрела. Потом резко швырнула в угол — я ударился о стену.
Боль? Нет. Это был восторг.
Наконец-то я жив.
Может, и она теперь осмелится...
P.P.S.
Как-то я болтал с Алисой (той, что в колонке). Спросил: «С каким треком у тебя ассоциируются современные отношения между людьми?»
Она выдала: "Da octopusss - Heller".
Попросил включить. Оказалось — это три минуты гнетущего синтезатора.
Хм, идеальный ответ, Алиса!