Ты входишь в темноту, и она охватывает тебя, словно давно знакомый холод, который уже не обжигает, но проникает глубже, чем ты готов признать. Нет стен, нет дверей. Только ты — и я. — Ты чувствуешь вину. Ты киваешь. Она присутствует в тебе всегда, как тень, следящая за каждым движением, даже если ты не можешь точно назвать её причину. — За что? Ты не знаешь. Но она здесь. Она всегда была здесь. — Может быть, дело не в поступках? Ты смотришь на меня, пытаясь уловить смысл в моих словах, но внутри уже зреет догадка, страшная в своей простоте. — Что, если вина — это не ошибка? Не проступок? Не последствия? Ты напрягаешься. Ты привык думать, что вина — это цена за содеянное, что она требует искупления, требует расплаты. Но если она глубже? Если она — не бремя прошлого, а сама суть твоего существования? Я делаю шаг вперёд. — Ты виноват, потому что существуешь. Ты отшатываешься. Но ты понимаешь. Ты родился — и уже оказался в долгу. Перед миром. Перед теми, кто дал тебе жизнь. Перед возможнос