Весна приходит не сразу.
Сначала она живёт в воздухе — в лёгком запахе сырой земли, в воде, которая уже не кусает холодом, а просто касается. Потом появляется в каплях, стекающих с ветвей. В маленьких проталинах, которые становятся всё больше.
Перемены начинаются задолго до того, как мы их замечаем.
И точно так же — близость.
Ты думаешь, что близость — это когда тебя понимают. Когда принимают. Когда видят тебя настоящего.
Но как тебя могут увидеть, если ты прячешься?
Как могут понять, если ты боишься показать себя?
Если ты стоишь на замёрзшем льду и боишься сделать шаг, потому что не знаешь, выдержит ли он.
Но знаешь, что самое странное?
Ты не боишься того, что лёд сломается.
Ты боишься, что окажешься в воде.
Что исчезнешь в потоке перемен.
Что тебя унесёт в неизвестность.
Но река не боится течь.
Ты можешь цепляться за берег, можешь оставаться в своём укрытии, можешь ждать, пока кто-то протянет тебе руку и скажет: «Всё будет хорошо».
Но когда лёд всё равно растает, ты поймёшь — в воде не страшно.
Ты не растворишься.
Ты просто станешь собой.
Как река, которая всегда остаётся рекой. Даже когда меняется каждое мгновение.