— Ты опять в себе, — с отчаянием сказала Оля.
Я оторвал взгляд от чашки с чёрным кофе. Не помню, пил ли я его вообще или просто держал в руках. В комнате было тихо, только тиканье настенных часов раздражающе напоминало, что время идёт.
Оля смотрела на меня внимательно, слегка сдвинув брови. Не злилась. Пока что.
— Я же вижу, что что-то не так, — продолжила она, убирая волосы за ухо. — Ты сам на себя не похож.
Я вздохнул и потёр лицо ладонями. Что ей ответить? Сам бы знал.
— Всё нормально, — выдавил я.
Нормально. Великолепное слово. Можно использовать в любом контексте, когда не хочется объяснять, что происходит.
Оля усмехнулась — нервно и с лёгкой досадой.
— Ты так говоришь уже недели две.
Я промолчал.
Она поставила чашку в раковину, открыла кран. Вода зашумела, заполняя тишину.
— Я просто устал, — добавил я спустя минуту.
Это была ложь, но хотя бы звучало правдоподобно.
Оля закрыла кран и повернулась ко мне.
— Ты не устал. Ты изменился. Я вижу.
Я сжал пальцы в кулак. Вот почему я избегал этих разговоров. Потому что она слишком хорошо меня знает.
— Слушай, я не знаю, что тебе сказать, — я отодвинул чашку. — У меня нет ответа.
Оля наклонилась, оперлась руками о стол.
— Тогда найди его, Андрей. Потому что я не знаю, что делать.
Она развернулась и вышла из кухни.
Я остался сидеть. Тиканье часов стало ещё громче.
Весь день прошёл как в тумане. Работа. Люди. Гул голосов, от которых начинала болеть голова.
Я сидел за своим рабочим столом, глядя на экран ноутбука. Открытый файл с цифрами, таблицами, договорами. Всё это раньше было для меня чем-то понятным, логичным. Я строил этот бизнес. Я выстраивал процессы, я знал, что, где и как работает.
Но сейчас…
Цифры расплывались. Они ничего не значили. Просто набор нулей и единиц.
За стеклянной перегородкой переговаривались сотрудники. Кто-то смеялся. Кто-то обсуждал новую сделку. Жизнь кипела.
А я сидел в этом шуме и чувствовал, что больше не принадлежу этому месту.
Телефон завибрировал на столе. Сообщение.
Оля: Когда вернёшься?
Я стер сообщение и положил телефон экраном вниз.
Глубоко вдохнул и закрыл глаза.
Ничего. Ни одной эмоции.
Только глухое ощущение, что я больше не знаю, кто я.
Вечером, когда я вернулся домой, Оля уже была дома.
Она смотрела телевизор, но, кажется, не видела, что там показывают.
Я зашёл на кухню, налил себе воды, сделал пару глотков.
Оля зашла следом.
— Андрей…
Я сжал пальцы на стакане.
— Ты мне скажешь, что происходит?
Я поставил стакан на стол.
— Я не знаю, — честно ответил я.
Она скрестила руки на груди.
— Ты вообще что-то чувствуешь? Или тебе всё равно?
Я посмотрел на неё.
— Я чувствую, что я потерял себя.
Она моргнула, будто не сразу поняла смысл сказанного.
Я прошёл мимо неё в коридор, стянул пиджак и бросил на стул.
Оля последовала за мной.
— Потерял? — её голос дрогнул. — Как это?
Я сел на край кровати и провёл ладонями по лицу.
— Я просыпаюсь утром и не понимаю, зачем.
Она села рядом.
— Работа?
Я кивнул.
— И не только. Всё.
Она молчала.
Я устал скрывать это. Две недели я пытался убедить себя, что просто временный спад. Что если я немного отдохну, то всё пройдёт.
Но это не проходит.
Оля взяла мою руку.
— Ты хочешь что-то поменять?
Я посмотрел на неё.
— Я не знаю, как.
Она выдохнула.
— Тогда давай разбираться. Вместе.
Я сжал её пальцы.
И впервые за долгое время почувствовал, что я не один...
Продолжение. Работа стала проходить мимо него. Отчаяние. Часть 2
Начало другого моего романа: