На днях в магазине, где продают обои, я не смогла рулон флизилина завернуть обратно. Вытянула цветную полоску, а там не та абстракция, которую люблю. Люблю туманность Пикассо, которая несёт эффект терапевтический. Тут узоры на фоне вырви-глаз несут эффект, когда уже не выпустят из больнички. Полоска болтается, а я тянусь вверх со своего метр 62. В детстве я бы заплакала, как плакал мой младший брат. Человеческого детёныша принесли в дом, когда мне было семь лет. – Опять не собаку, – расстроилась я. Думала, ну поорёт немного, поспит и свёрток в байковом одеяле унесут обратно. В роддом или ещё куда-нибудь. Может, продадут цыганам, поменяют на спаниеля. Но родители сказали, что мальчик навсегда. Ему покупали мясной корм-пюре в жестяных баночках, шорты, пластмассовый паровозик. Мальчик рос. Приходилось делиться монпансье, следить, чтобы не сожрал что-то с земли. И любить. Любовь моя была особенная. Настоящая, старшесестринская. Когда родители уходили на работу, а монпансье были поделены и