Андрей с детства не любил борщ. Не то чтобы ненавидел, но всегда предпочитал что-то более изысканное. Стейки, суши, пасту карбонара. А вот эту густую, наваристую, с плавающим в ней капустным листом жидкость он всегда считал чем-то архаичным. Однако женитьба на Кате внесла свои коррективы в его кулинарные привычки. А точнее, в них вмешалась её мама — Маргарита Петровна, человек с категорическим взглядом на еду.
— Андрей, ты опять в ресторан идёшь? — с лёгким осуждением поинтересовалась она, когда он собирался выходить из квартиры. — У меня, между прочим, борщ наваристый! Такой, что ложка стоит!
— Спасибо, Маргарита Петровна, но мы с коллегами уже забронировали столик.
— Коллеги! Ха! Что они понимают в настоящей еде? Домашний борщ, он не просто еда, он традиция, он душа! Вот твой отец что ел?
— Не знаю, честно говоря… — Андрей почесал затылок. — Кажется, он больше по мясу был.
— Вот именно! А мясо в борще есть? Есть! Так почему бы тебе не поесть нормальной пищи, а не этот ваш карпаччо?!
Андрей вздохнул и всё же ушёл. Но с того дня началась настоящая война за его вкусовые предпочтения. Маргарита Петровна то приносила кастрюлю борща к ним домой, то приглашала на «небольшой семейный ужин», где основным блюдом неизменно был он — борщ во всей своей красноте и ароматной чесночности.
Катя лишь посмеивалась:
— Не борись, Андрюш, ты проиграешь. Она ещё ни одного зятя не оставила без любви к борщу.
— У тебя же один муж…
— Да, но у мамы была сестра. А у неё тоже зять. Тоже не любил борщ. Теперь, представляешь, сам варит!
Но Андрей не сдавался. Он продолжал ходить в рестораны, гордо заказывая тартары и ризотто. Пока однажды не случилось неожиданное.
Это был обычный зимний вечер. Катя уехала в командировку, и Андрей остался дома один. К холодильнику он подошёл без особых надежд, но на полке стояла кастрюля с борщом, заботливо оставленная тёщей. «Ну уж нет», — подумал Андрей и полез в телефон за номером службы доставки.
Однако интернет барахлил. Дождь за окном лил, как из ведра, идти в ресторан было лень. А борщ… ну, он же тут. Просто попробую ложечку.
Потом ещё одну. Потом хлебушком обмакнул.
Через десять минут кастрюля была пуста.
Когда Катя вернулась, её встретил задумчивый муж.
— Ты чего такой серьёзный?
— Катя, а у тебя есть мамин рецепт борща?
Катя медленно улыбнулась.
— Нет, Андрюша, но мама скоро зайдёт. Думаю, она тебя научит.
Так что борщ победил. Как всегда.