Любовь, похожая на сон.
Сама придумала - сама в это и поверила. В тяжелое время. Спасибо, что не сошла с ума. Взаимно обрыдший муж. Как каждодневно подаваемое блюдо в худой столовке. Да еще с выкрутасами, бОльными выкрутасами. Сегодня терпимо, назавтра ненависть. С претензиями и обидами. И опять до поры более-менее терпимо. Как будто не все позади. Сытно и абсолютно безвкусно до противности. А тут глоток робкой свежести. Неужели? Не может быть? Мне это снится? Любовь, похожая на сон.
Это не тавтология. И в самом деле был сон. Приснился он. Когда на душе было тошно, когда ноги не шли домой до состояния ватности. Приснился ты, растворенный в звездности. Твои глаза обволокли меня своей нежностью и не требующей ответа любовью. Я проснулась. Что это было? Да, было. Да, встречались. Но это было так, необязательно. Красивый молодой человек, много моложе, случайно-неслучайный мимо прохожий коллега по работе. Приятно вежливый. Один из много других. Почему же именно ты мне приснился, заполнил мою душу невыносимой трепетностью и заставил поверить, что она еще жива.
А дальше… А дальше попала в ловушку сна. Мозг удивленно крутил и крутил это подзабытое чувство, приучая смотреть на тебя не как на других. Заставляя думать о тебе не как о всех и, не видя никого кроме тебя, непрестанно вспоминать о тебе, когда тебя не было рядом. И наконец скучать по тебе, потерянно выискивая твой след среди окружающих ненужных людей. А ты… Не знаю. Да и зачем знать? Я тебя придумала и придумываю дальше, если это даже пусть не так. Спасибо, что ты был и не был рядом, когда я совсем потерялась в этом мире. Но ты об этом даже никогда и не узнаешь.
А теперь мне надо отвыкнуть от тебя. От тебя - моя последняя любовь.
По жизни. Как оно есть.