Серые стены станции метро встречали его уже двадцать лет. Каждый день старик-скрипач занимал свое привычное место у колонны, раскладывал потертый футляр и извлекал из него инструмент, которому было больше лет, чем многим его слушателям.
Люди спешили. Они пробегали мимо, толкаясь и одаривая друг друга нелестными фразами. На ходу они бросали монеты в футляр, порой даже не поднимая глаз на старого музыканта. И лишь единицы останавливались, чтобы послушать его игру.
Но сегодня все было по-другому. Старик проснулся рано утром с чувством, которого боялся всю жизнь. Сегодня он даст последний концерт.
-Виктор Владимирович, доброе утро! - окликнула его Татьяна, продавщица дешевой бижутерии.
Старик кивнул, но ничего не ответил. Он вздохнул. У подножия колонны опять накидали мусор. Видимо, подростки гуляли до самого закрытия метро. Старик ногой расчистил свое место, брезгливо отодвинув ботинком пустые банки из-под газировки. Татьяна одним прыжком оказалась рядом с ним и помогла расчистить место.
-Вы сегодня какой-то хмурый. У вас все в порядке? - участливо спросила она.
-Да, Танечка, я в порядке, - натянуто улыбнулся старик.
Открыв футляр, он нежно провел пальцами по лакированному корпусу скрипки.
"Сколько же лет ты мне прослужила. Мне будет тебя не хватать", - сказал про себя старик.
А затем, взяв смычок, начал играть. Сегодня в его репертуаре были три мелодии – самые любимые и значимые для него. Долгие годы он интерпретировал их так, чтобы можно было передать всю красоту мелодии с помощью одного инструмента.
Он начал с пьесы Мендельсона, которую особенно любил. Музыка лилась плавно и нежно. Старик вспоминал свою молодость, первую любовь и поступление в консерваторию.
-Мама, послушай, как дедушка красиво играет! Я тоже так хочу! - маленькая девочка в розовом пальто остановилась рядом, завороженно глядя на руки старика.
-Ага, хорошо. Пойдем, а то опоздаем, маме еще на работу бежать, - женщина дернула девочку за руку и потянула к лестнице.
Люди вокруг, как обычно, спешили. Кто-то даже случайно наступил на футляр, пробиваясь сквозь толпу, но старик не заметил этого.
Следующей мелодией была интерпретация Вивальди "Лето". Она напоминала ему обучение в консерватории, где старик строил большие планы. "Лето" он играл на академическом концерте, и должен был с ней ехать на конкурс в другой город. Но вместо него выбрали другого парня, чья мама преподавала сольфеджио.
Как иронично: ведь это тоже происходило в начале лета, в июне.
-Папа, послушай, как красиво! - мальчик лет десяти потянул отца за рукав.
-Ну, да, - буркнул отец, даже не взглянув в сторону музыканта.
Завершался концерт "Ave Maria". Старик долгие годы играл ее в одиночестве, но теперь чувствовал: она станет его последним произведением.
Старик открыл бутылку и сделал несколько глотков воды. Суставы на пальцах рук сводило судорогой. Но он сможет сыграть свою последнюю мелодию, даже через боль.
-Вы так красиво играете, - сказала молоденькая девушка, держа в руках большой футляр. - Я бы тоже хотела так уметь.
-Все получится, - улыбнулся старик, взглянув на ношу девушки. - Виолончель?
-Да. Но мне не очень нравится, если честно.
-Почему? Его тембр доходит до глубины души.
-Вы правда так считаете? Просто...у скрипки больше возможностей.
-В каком смысле?
-В плане концертов. Скрипка часто солирует, а виолончель...на задворках.
-Глупости! - старик снова улыбнулся, и заметил как в глазах девушки появился огонек. - Одна сюита Баха чего стоит! У тебя прекрасный инструмент. Не бросай его.
Девушка смущенно опустила глаза.
-Спасибо вам... Можно я немного послушаю вас?
-Пожалуйста. У меня осталось только одно произведение, - старик взял в руки инструмент и сделал плавный жест рукой. Казалось - смычок его продолжение.
-Вы часто здесь бываете? - вновь спросила девушка и залилась краской от стыда.
-Да, - старик вновь приготовился играть.
-А можно я буду приходить вас слушать иногда? - снова перебила девушка.
Старик посмотрел на нее с горечью. За последние годы она, возможно, единственная, кто действительно заинтересовался его игрой. Ему очень не хотелось расстраивать ее. Но он ничего не ответил. Лишь улыбнулся и снова сделал плавный жест рукой.
И начал играть.
Последняя нота растворилась в шуме станции. Скрипач аккуратно сложил инструмент, убрал его в футляр и огляделся. Девушки уже не было.
В этот вечер метро опустело раньше обычного. Рядом с соседней колонной появился новый музыкант - молодой парнишка с гитарой. Он, завидев скрипача, приветственно кивнул.
Старик ответил тем же. А затем, опираясь на трость, медленно пошел к выходу. Никто из прохожих не заметил, как только что игравшая музыка затихла и старик, стоявший у колонны почти двадцать лет, исчез из виду.
Фигура старика-скрипача растворилась в вечерней дымке. Люди спешили по своим делам. Кто-то разговаривал по телефону, кто-то читал книгу. Но никто даже не взглянул на музыканта.
Выйдя на улицу, старик остановился. Вечернее солнце освещало его устало лицо. Он в последний раз взглянул на спешащих мимо людей.
"Как же быстро течет время", - прошептал музыкант, глядя на небо.
В этот последний день он играл с особой силой, вкладывая в каждую ноту всю свою любовь к музыке, всю свою жизнь, прожитую ради искусства. Ему было неважно, сколько денег ему положили в футляр. Все утратило свою важность.
Старик медленно шел по тротуару. Сердце с каждым шагом сжималось все сильнее, дыхание становилось тяжелым. Когда идти стало невмоготу, старик оперся о фонарный столб. Люди семенили туда-сюда, а для музыканта время будто остановилось.
Он угасал, но знал, что музыка продолжит жить даже после того, как его не станет. И она будет звучать в сердцах тех, кто когда-то остановился послушать, и даже в мыслях тех, кто спешил мимо, не замечая великого дара, который им предлагали.
И старик, улыбнувшись в последний раз, замер.
#читатьонлайн #жизньвбольшомгороде #рассказ #короткаяистория #грустнаяистория