Прошла неделя с того пьяного клоуна, который обозвал меня стриптиzerшей.
писала тут
Думала, это был пик моего цирка. Ошибалась. Вчера ночью судьба подкинула мне сиквел — тот же мужик, тот же перегар, только теперь с деньгами и котом Васькой в главной роли. Если вы пропустили первую часть, листайте назад, а если читали — держитесь, сейчас будет ещё грязнее, смешнее и тупее.
Два часа ночи. Скорая трясётся по колдобинам, мигалки сверкают, Васька спит на моей сумке, как царь. Вызов: "мужчина, плохо с сердцем". Приезжаем. Он. Опять он. Лежит у подъезда, в той же куртке, только теперь с бутылкой "Жигулёвского" в одной руке и мятой соткой в другой. Увидел меня, заулыбался, как будто я его первая любовь, и выдаёт:
— О, сестричка-стриптtizёрша! Танцуй, я заплачу!
Сотку мне в лицо суёт, падает с лавки и ржёт. Я стою, смотрю на него, на Ваську, который проснулся и шипит, и думаю: "Господи, за что?" Водитель уже не ржёт — он воет, фельдшер снимает это на телефон, а я понимаю, что это не пациент, а мой личный кошмар. Второй раз за неделю. Он меня запомнил. Я его — тоже, но я-то трезвая, а он опять в хлам.
— Сердце болит? — спрашиваю, пытаясь быть профессионалом.
— Да, от любви к тебе! — орёт он и лезет обниматься.
В этот момент Васька решает, что хватит терпеть. Прыгает с сумки, шипит, как демон, и вцепляется когтями в его штаны. Мужик визжит:
— А-а-а, твой кот — саtaна! Спаси меня, сестричка!
Я оттаскиваю Ваську, он фыркает, как будто я предала его кошачью честь. Мужик тем временем пытается встать, но падает обратно, роняет сотку в лужу и начинает петь: "Ты такая красивая, но такая злая!" Я уже не знаю, плакать мне или ржать. Давление у него, кстати, 160 на 100 — не смертельно, но и не сахар. Пульс — как у зайца на дискотеке. Пока я ставлю ему капельницу, он не затыкается:
— Давай, сестричка, за сотку станцуешь? Или за кота?
Васька смотрит на меня с презрением. Типа, "Анна, если ты станцуешь, я уйду из скорой". Я наклоняюсь к мужику и говорю:
— Танцевать буду, когда ты трезвый в больницу сам придёшь. А пока снимай штаны, проверю, что там кот порвал.
Он ржёт, я ржу, фельдшер ржёт, даже Васька, кажется, фыркнул с сарказмом. Штаны он, конечно, не снял — заснул прямо на носилках, сжимая в кулаке мокрую сотку. Мы его довезли до приёмника, сдали врачам, а те уже знают: "О, твой стрипти-фанат опять приехал!" Я киваю, Васька гордо уходит спать, а я пью кофе и думаю: это не работа, это сериал. "Скорая: Анна и алконаvты". Сезон второй, серия "Танцы за сотку".
И вот что я вам скажу, мои золотые. Такие, как этот мужик, — не просто пациенты. Это испытание. Испытание для нервов, для терпения, для кота Васьки, который, кажется, скоро сам начнёт капельницы ставить, лишь бы я не позорилась. Я могла бы его послать, могла бы плюнуть и уйти, но я тут. Почему? Потому что даже такие идиоты — живые. А пока они живые, я таскаю их из грязи, вожусь с их пьяными подкатами и слушаю, как Васька шипит на весь этот бардак.
Расскажите, мои дорогие. Как бы вы отбились от такого? Пишите в комментариях свои варианты! Очень интересно узнать:)
Ваша медсестричка Анна