Ну, здравствуйте, дорогие мои! Я, Зинаида Петровна, 67 лет, жительница Перекопской улицы в Москве, до сих пор в себя прийти не могу. Решила я, старая, к 8 Марта себя и близких порадовать — свечи красивые сделать, своими руками, как в этих ваших интернетах показывают. Купила формочки, парафин, всё честь по чести. А закончилось это дело так, что теперь я в Склифе лежу, обгорелая, как курочка гриль, и праздник встречаю под капельницей. Парафин на плите взорвался, и вся моя затея пошла прахом — в прямом смысле слова! Рассказываю, как я, дура старая, до такого докатилась, а вы уж посмейтесь или поплачьте со мной, как знаете.
Свечи для души: как всё начиналось
Всё началось с того, что я, Зинаида Петровна, решила тряхнуть стариной. 8 Марта же на носу, думаю, подарю-ка дочке с внучкой что-то душевное, рукодельное. В магазине мне эти формочки для свечей прямо в душу запали — цветочки, сердечки, красота! Купила ещё парафин, продавщица сказала: «Топите на плите, бабушка, и будет вам счастье». Ну, я и поверила, старая клуша, что счастье так просто в кастрюльке растопить можно.
Пришла домой, поставила газовую плиту на малый огонь, высыпала этот парафин в старую кастрюлю — ту, что для супа давно не годится. Сижу, жду, как он там плавится, а сама мечтаю: вот сейчас залью в формочки, фитильки вставлю, и будут у меня свечи, как у блогеров этих модных. Хотела праздник украсить, а украсила себя ожогами — кто ж знал, что парафин такой коварный, как змея подколодная!
Огонь и вода: как я пожар разбудила
Сижу я, значит, на кухне, смотрю на эту белую массу в кастрюле. Сначала всё чинно-благородно: плавится себе потихоньку, пахнет чем-то химическим, но терпимо. А потом — бац! — парафин перегрелся и вспыхнул, как факел на Олимпиаде! Я аж с табуретки подпрыгнула, сердце в пятки ушло. Огонь в кастрюле — нешуточный, языки пламени прямо до потолка тянутся, а я стою, как вкопанная, и думаю: «Зина, это тебе не борщ варить!»
Схватила я первое, что под руку попалось — стакан с водой, и давай тушить. Думала, как в детстве, когда спички гасила, сработает. Ага, сработало — только не туда! Вода на горящий парафин — это, оказывается, как масло в огонь плеснуть. Взрыв был такой, что я думала, кухня моя на орбиту выйдет! Меня обдало пламенем, как ветром в бурю, и вот я уже ору, бегаю по квартире, а руки и тело горят, будто я в ад попала. Где тут праздник, где тут свечи? Один дым и слёзы!
От рукодельницы до пострадавшей: скорая и Склиф
Очухалась я уже, когда соседи в дверь заколотили — дым, говорят, до лестницы дошёл. Я им кричу: «Спасите, горим!» — а сама в панике, руки трясутся, кожа на них красная, как помидоры на грядке. Примчалась скорая, ребята в белых халатах только глянули на меня и сразу: «В Склиф, срочно!» Сильные ожоги рук и тела — вот тебе и подарочки к 8 Марта, Зинаида Петровна. Лежу теперь в палате, вся в бинтах, как мумия из музея, и думаю: ну и рукодельница ты, старая, доигралась со своими свечками.
Врачи говорят, что парафин перегрелся, потому что я его на газу топила, да ещё и водой залила — хуже придумать нельзя. А я-то, дура, думала, что всё по уму делаю! Теперь вот вместо цветов и конфет на праздник у меня капельницы и мази. Дочка с внучкой, небось, в шоке, а я тут лежу и проклинаю тот день, когда в голову мне эта идея стукнула.
Праздник в больнице: без свечей и без радости
8 Марта я мечтала за столом сидеть, с семьёй чай пить, а вокруг мои свечи горят — уютно, красиво, душевно. А вместо этого — больничная койка, запах лекарств и соседка по палате, которая всю ночь храпит, как трактор. Праздник я провела в Склифе, без подарков, без улыбок, только с болью и чувством, что сама себе яму вырыла. Где мои формочки? Где парафин? Всё сгорело, как мои надежды на рукодельный триумф.
Соседи, говорят, пожар потушили, кухня моя цела, но чёрная, как душа грешника. А я вот думаю: как теперь дочке в глаза смотреть? Обещала свечи, а принесла себе ожоги. Врачи шепчутся, что ещё недельку-другую тут лежать, а я только киваю — куда деваться, сама виновата. Парафин этот проклятый мне теперь во сне снится, как огненный дракон, что меня проглотил и выплюнул.
Шок и урок: не лезь, куда не знаешь
Я до сих пор в шоке, честное слово. 67 лет прожила, борщи варила, пироги пекла, а тут — свечи! Решила, старая, в мастерицы податься, а в итоге чуть дом не спалила и себя в придачу. SHOT пишет, что я не первая такая умница, что парафин на плите топила, но мне от этого не легче. В голове крутится: «Зина, ну кто тебя за язык тянул? Сидела бы себе с вязанием, нет же, в огонь полезла, как мотыль на лампу!»
Теперь вот лежу и думаю: может, это мне урок от судьбы? Не суйся, старуха, в новомодные затеи, живи спокойно, без взрывов и пожаров. А то ведь хотела, как лучше, а вышло — как в страшной сказке. Парафин этот, будь он неладен, оказался не подарком, а поджогом, а я — не рукодельницей, а ходячей катастрофой. Вот вам и 8 Марта — с огоньком, да ещё каким!
Мораль без морали: свечи подождут
Сижу я тут, в бинтах, смотрю в потолок и вспоминаю, как всё красиво начиналось. Формочки эти милые, парафин беленький — думала, будет у меня шедевр, а не свечи. А теперь? Теперь у меня шрамы вместо шедевров, и праздник, что прошёл мимо, как поезд без остановки. Взорвался парафин, а с ним и мои мечты — вот и вся история, Зинаида Петровна, рукодельница на свою голову.
Врачи обещают, что выпишут скоро, но я уже решила: никаких свечей, никаких экспериментов. Пусть молодые блогеры своими руками красоту творят, а я лучше пирог испеку — без огня и взрывов. А то ведь чуть не осталась без кухни, без рук и без праздника. Лежу теперь и думаю: «Зина, это тебе не рукоделие, это тебе приключение на старости лет!» И смех, и грех, честное слово.