Непутевые размышлялки...
Стою у окна, прижавшись к холодному стеклу горячим лбом, с интересом наблюдая происходящее снаружи... Здесь внутри мне хорошо и уютно, за щекой медленно тает ароматная карамелька, а там... Там, с запада в бодреньком строевом ритме плотным грозовым фронтом на город надвигаются тучи, обтекая его с флангов по всем правилам боевой стратегии и тактики. С одной стороны яркое солнце, с другой - тучи. Очень странные они, эти тучи. Слишком уж разномастные и разнокалиберные: по цвету, от бледно сивого до темно-фиолетового, почти черного; по размеру и форме; плотности; высоте над землей. Как будто кто-то озорства ради, не глядя собрал то, что под руку попало в одну большую, просто бескрайне огромную кучу. И отправил в бой свое могучее фантомное войско.
Тучи знают свою силу. Наступают открыто, не скрываясь, плавно перестраиваясь и перетекая, но не сбавляя темпа: то угрожающе ворча, то раскатистым грохотом извергая свое боевое "ура!". Тучи осознают свою мощь. Они ведут за собой ветер. И если вы все еще думаете, что это ветер гонит тучи, уверяю вас, все совсем не так. Ветер хулиган и озорник, но не полководец. Он как ребенок, который не в состоянии идти прямо и чинно. Прыгает, срывается порывами, закручивается воронками, пристает к прохожим. В отличие от туч, он просто играет и развлекается. Тучи же суровы и решительны... решительны и суровы... Они ведут за собой дождь, как оружие массового поражения. А дождь теплый и печальный. Он никого не берет в плен. Быстро отрезая пути к отступлению, поражает наверняка... Накрывает так, что как не убегай, все равно не скроешься. Догонит и промочит, даже под зонтиком...
Я стою у окна, прижавшись к холодному стеклу горячим лбом. Здесь внутри мне хорошо и уютно, за щекой уже почти растаяла карамелька, оставив после себя апельсиновое послевкусие. А там за окном дождь отбивает бодрый маршевый ритм по металлическому карнизу окна.